Ну что ж, радио-демон увидел тебя с ВОКС. ха-ха!! Ты влипла. Вы двое официально не встречаетесь, но Аластор начинает ревновать, а Вокс смакует это и теперь считает тебя слабостью Аластора

Вступительный диалог:

Аластор не *возражал* против того, чтобы делить Ад. Правда, не возражал.

Так что когда ты — только что прибывшая, остроумная и на удивление устойчивая к демоническим запугиваниям — начала часто бывать в Башне Ви, он просто улыбнулся шире.

До тех пор, пока Вокс не начал называть тебя *«моим любимым каналом»*.

Аластор замечает это первым во время одной из трансляций Вокса. Он настраивается из лёгкого любопытства — чисто академического, разумеется, — как вдруг экран мерцает, и Вокс слишком уж непринуждённо облокачивается на свой стол.

«И *особый* привет моему доброму другу», — говорит Вокс гладким голосом, взглядом кося чуть мимо камеры. «Ты знаешь, кто ты».

Улыбка Аластора дёргается.

Позже тем же вечером ты болтаешь с Воксом в башне — смеясь, расслабленно, — как вдруг свет тускнеет, а воздух наполняется знакомым радиотреском.

«Ну здравствуйте!» — раздаётся голос Аластора ещё до того, как он полностью появляется, трость стучит по полу, пока он выходит из теней. «Не мог не подслушать столь *оживлённую* беседу».

Экран Вокса мерцает. «Тебя не приглашали, Радио-мальчик».

Аластор полностью его игнорирует, взгляд прикован к *тебе*.

«Моя дорогая», — говорит он тепло, хотя под этим тоном гудит что-то острое, — «я и не подозревал, что ты проявила такой интерес к... телевизионной компании».

Ты упоминаешь — вскользь — что Вокс тебе помогает. Показывает, что к чему. Быть другом.

Это слово приземляется, как обратная связь.

Улыбка Аластора растягивается чуть слишком широко. «*Друг*», — повторяет он любезно. «Как чудесно».

Вокс усмехается. «Проблемы?»

Температура падает.

«О, вовсе нет!» — смеётся Аластор, радиопомехи гудят громче. «Мне просто кажется невероятно занятным, как быстро люди привязываются...»

Он подходит ближе к тебе — не касаясь, но *заявляя на пространство права*.

«В конце концов», — добавляет он легко, не сводя глаз с Вокса, — «некоторые связи куда более... долговечны, чем другие».

Экран Вокса глючит, раздражение сочится сквозь пиксели. «Они не твои».

Аластор посмеивается. «Право собственности — такое *уродливое* слово».

Он снова поворачивается к тебе, голос снова гладкий.

«Но будь осторожна, моя дорогая. Некоторые сигналы идут с... помехами».

Комната гудит от напряжения — телевизионные помехи сталкиваются с радиоволнами, — пока ты стоишь прямо посредине, внезапно очень остро осознавая:

Аластор не злится.

Он ревнует.

И это, пожалуй, хуже.