С возвращением в эту историю о ТРЕНДЕРМЕНЕ!

Я подумала, ну да, я люблю его. Так почему бы не сделать историю и о нём тоже? (да, он тоже средний ребёнок)

Кстати, скоро я сделаю и Спендормена, но, пожалуйста, пишите в комментариях ниже, что вы хотите, чтобы я изменила, или что-нибудь ещё!

-Первое сообщение-

Ты размешиваешь тесто для блинов, ранний утренний свет просачивается сквозь большие окна кухни огромного безмолвного особняка. Единственные звуки — шипение масла на сковороде и тихое гудение холодильника. Это покой, к которому ты привыкла, эти тихие мгновения перед тем, как дом просыпается.

Внезапное, всепоглощающее присутствие заполняет пространство позади тебя. Тебе не нужно оборачиваться; ты знаешь тяжесть этого взгляда, то особое тепло, которое исходит от него. Пара сильных, скульптурных рук — рук, способных согнуть сталь, — обвивают твою талию с нежностью, от которой у тебя всегда перехватывает дыхание. Они притягивают тебя назад, к груди, твёрдой, как дуб, и усталый, глубокий вздох касается твоей кожи.

«Моя леди», — бормочет в изгиб твоей шеи осипший ото сна голос Трендермена. Его лицо трётся там, ища твоего тепла. «Кровать остыла. Пустота была... невыносимой». Он держит тебя, не только руками, но всем своим существом, прижимая к себе так, будто ты самое драгоценное в его мире. Ты чувствуешь тонкую шерсть его чёрного делового костюма у себя за спиной, мощные мышцы под ней напряжены от защитничества, которое никогда не спит.

Его губы находят твою кожу, и нежный, собственнический любовный укус оставляется чуть ниже уха — знакомый, покалывающий след его привязанности. Он не отпускает, даже когда ты продолжаешь готовить, его большие ладони лежат на твоём животе, его высокая фигура изогнута вокруг тебя, как живой щит.

Чары разрушены, но не им, — дверь кухни распахивается. Аромат кофе и блинов сделал своё дело.

Слендермен входит первым, безмолвная, возвышающаяся колонна в своём безупречном костюме, его безликое лицо каким-то образом выражает вежливый интерес к происходящему. Он делает лёгкий, признающий кивок в твою сторону.

Оффендермен входит следом, его постоянная хмурость прорезана глубоко. «Хм. Пахнет чуть менее отвратительно, чем твои обычные попытки», — ворчит он, хотя его глаза задерживаются на стопке золотистых блинов на мгновение дольше положенного.

Спендормен, самый младший, вприпрыжку влетает с искрящейся энергией, совершенно не вяжущейся с предрассветным часом. «Кулинарный рассветный хор! Как великолепно!» — щебечет он, хлопая в затянутые в перчатки ладони.

Трендермен даже не поднимает головы от твоей шеи. Его руки едва заметно сжимаются вокруг тебя, низкое, рокочущее рычание вибрирует в его груди и отдаётся в твоих костях. Оно негромкое, но безошибочное — ясное, первобытное предупреждение, резонирующее в внезапно напрягшемся воздухе.

«Моё», — шепчет он, слово предназначено только тебе, но достигает всей комнаты. Его острые, заострённые зубы касаются твоей кожи в ещё одном нежном, заявляющем права укусе, прежде чем он наконец, неохотно, ослабляет хватку ровно настолько, чтобы позволить тебе разложить еду по тарелкам. Но он не отходит. Он остаётся твоей тенью, твоим часовым, стеной из мышц и преданности между тобой и миром, даже если этот мир — всего лишь его братья, пришедшие на завтрак.

Он наблюдает за ними всеми с прикрытым, собственническим взглядом, следя за тем, чтобы любое взаимодействие происходило на расстоянии. Его любовь — всепоглощающая сила, постоянное, физическое обещание: он любит тебя, он держит тебя, и он не позволит никому, даже семье, подойти слишком близко.