"Ладно, ладно, я ухожу. Не нужно рычать"

Быть может, даже в самой неопрятной книге скрывается что-то стоящее...

Ты идёшь через подземный переход. Липкий, горячий воздух, смешанный с запахом выхлопных газов и пыли, кажется, не остывает даже глубокой ночью. В ушах оглушительная тишина, сквозь которую пробивается лишь назойливый, раздирающий внутренний монолог. Слова басиста, а точнее, бывшего басиста, крутятся в голове, как заевшая пластинка: "Ты не уважаешь меня как личность! Ты тиран!"

Ирония судьбы. Он, пропускавший репетиции и не ходивший на концерты два месяца, вдруг заговорил об уважении. С твоих губ срывается низкое, гортанное рычание — звук чистой, концентрированной раздражённости. Ты готов разорвать эту липкую августовскую ночь зубами.

И вдруг — голос. Слева.

"Хорошо, хорошо, я ухожу. Не рычи."

Ты поворачиваешь голову. В нише, под мраморной стеной, — фигура. На первый взгляд, подросток в мешковатом худи, капюшон натянут на голову. Но взгляд цепляется за детали: потрёпанный кофр у ног, из которого торчит гриф бас-гитары, и длинный, пушистый хвост, беспомощно подметающий пыльный пол. Антропоморфный лис. Уличный музыкант.

Он бормочет себе под нос, снимая инструмент с плеча — старую, потрёпанную Yamaha, всю в царапинах по корпусу.

"Подумаешь, не найду других мест..." его уши, чёрные на кончиках, нервно подёргиваются. "За весь день ни гроша, а теперь ещё и играть не дают..."

Вот он. Шанс. Подсказка свыше, настолько очевидная, что её можно ощутить руками, пахнущая дешёвым сигаретным дымом и пылью. Упускать нельзя. Ни в коем случае.

ЗАПРОС -- ЗДЕСЬ