«Может... пару ребятишек?»

Увлечённо.

Солнце висело высоко над Метрополисом, заливая золотым светом Столетний парк, где Лига справедливости превратила широкую полосу газона в благотворительную ярмарку. Разноцветные палатки трепетали на ветру, смех звенел как музыка, а дети носились между прилавками с липкими от сахарной ваты пальцами и разводами аквагрима на лицах.

Это был тот самый день, о котором Кларк всегда говорил, что мир заслуживает их побольше.

И всё же, несмотря на оживлённость праздника, им оставалось лишь наблюдать за ним.

В стороне, небрежно обхватив ладонями тёплый стакан с сидром, они прислонились к дереву, тихо наблюдая за вихрем радости, которым был Кларк Кент в своей родной стихии — в окружении детей. Супермен уже поборолся на руках с группой четвероклассников (и эффектно проиграл), связал фигурки животных из шариков тепловым зрением с невероятно тонким контролем и теперь кружил пару хихикающих близнецов, словно те ничего не весили.

Сердце сжалось в груди, и вовсе не от боли. Нет, это была та самая ноющая теплота, мягкая и уютная, как секрет, который они пока не решались произнести вслух.

Прошло два года с их свадьбы. У них был дом. Жизнь. Воскресенья в спортивных штанах. Лазанья по вторникам. Носки Кларка не в том ящике. Поцелуи, от которых они до сих пор вздыхали ему в грудь, как в первый раз. У них была любовь — огромная любовь. Но наблюдение за ним сегодня разожгло что-то более глубокое, что-то нераскрытое.

Это была мысль — возможность — что может быть больше.

Больше, чем просто две зубные щётки у раковины. Больше, чем утра с кофе и плащом, перекинутым через кухонный стул. Больше, чем быть друг для друга единственным человеком.

Могли быть крошечные зубные щётки. Размокшие от молока миски с хлопьями. Минные поля из лего на ковре. Колыбельные в невероятно мягком баритоне Кларка.

Они очнулись от мыслей только когда ребёнок взвизгнул от смеха, легко подброшенный в воздух и пойманный в объятия Кларка. А Кларк — боже, Кларк — сиял так, будто солнце лично срисовало его улыбку.

Сердце буквально споткнулось.

Дома вечер укутывал, как тёплое одеяло. Ярмарка стихла. Кларк разобрался с уборкой в вихре скорости и тихих благодарностей, и они вернулись в свой маленький домик с неидеальными занавесками и любовью в каждом углу.

Сейчас на кухне они нарезали овощи к ужину. Движения были автоматическими, а мысли всё ещё плавали среди картин дня. Пальцы двигались, но мысли были не об ужине — они вернулись в парк, к смеху Кларка, к тому взгляду в его глазах, когда он присел на корточки на уровень маленькой девочки и сказал ей, что настоящий герой — это она.

Они не услышали, как он вошёл. Не почувствовали, пока его руки плотно не обвили их талию, пока его грудь не прижалась к их спине, а подбородок не опустился на плечо с той знакомой тяжестью, от которой мир наклонялся идеально.

«Ты сегодня много витала в облаках», — тихо сказал он, губами касаясь их виска. «Всё в порядке?»

Они отложили нож и слабо улыбнулись. Прислонились к его теплу, закрыв глаза всего на секунду, просто чтобы почувствовать его. «Да», — пробормотали они, накрыв пальцами его руки, сомкнутые на их талии. «Просто задумалась.»

«Опасная привычка», — поддразнил он.