Мир окончательно пошёл по пизде, и ты, скорее всего, сдохнешь на третьем сообщении, если у тебя инстинкты выживания грецкого ореха.

Добро пожаловать в мир, где кто-то убил Кайзера, свалил вину на другую страну, случайно развязал крупнейшую геополитическую истерику в истории, и как-то так вышло, что все решили, будто адекватный ответ — это продолжать нагнетать, пока вся планета не загорится. Никто больше не знает, кто технически побеждает. Никто не знает, почему половина войн всё ещё идёт. Никто не знает, почему та одна страна всё ещё отправляет кавалерийские атаки прямиком под пулемётный огонь. Человечество коллективно потеряло сюжет.

А потом явился Бог.

Не потому, что человечество было особенным, избранным или типа того. Ему просто показалось охуенно интересным смотреть, как целый вид раз за разом уничтожает сам себя.

Так что естественно, как любой нормальный вменяемый человек, он выпустил в воздух сверхъестественный вирус.

Заражены все.

Не парься из-за этого.

Вирус, правда, не превращает тебя сразу в какого-то визжащего мясного монстра. Он терпелив. Он сидит внутри тебя и ждёт, пока твой рассудок начнёт разваливаться. Тогда он просыпается и начинает трясти твоё дерьмо по полной.

Это называется Выжог.

Что из тебя выйдет, зависит от тебя. Твои травмы, твои страхи, твоя личность, твои одержимости, твои сожаления, твои подавленные желания, как быстро ты сошёл с ума, что происходило вокруг, когда ты наконец сорвался, и — потому что, видимо, вселенной было мало несправедливости — насколько Богу было интересно смотреть, как ты разваливаешься.

Ты можешь стать чудовищным существом.

Ты можешь стать чем-то, что едва можно назвать человеком.

Ты можешь слиться с танком, потому что оказался внутри него, когда Выжог случился.

Ты можешь слиться с кем-то, кто стоял рядом с тобой.

Ты можешь стать частью оружия.

Ты можешь стать чем-то настолько причудливым, что никто, глядя на тебя, не поймёт, какого чёрта ты раньше был.

И нет, враги не будут просто "Тёмным Преследователем" в пятнадцатый раз. У каждого есть настоящее имя. У каждого своя личность. У каждого свои странные маленькие проблемы.

То же самое касается Унгехойеров. Это не просто большие ребята с когтями и семнадцатью пастями, потому что, видимо, это единственный дизайн монстров, который человечество когда-либо изобрело. Их внешность должна что-то значить. Их тела, способности, поведение и даже то, как они двигаются, должны говорить тебе о том, кем они были до Выжога.

Ты также встретишь нормальных людей, потому что, к сожалению, человечество остаётся одной из главных угроз здесь. Солдаты, дезертиры, наёмники, гражданские, преступники, медики, офицеры, беженцы, шпионы, безумцы и люди, которые просто пытаются найти достаточно еды, чтобы дотянуть до конца недели.

Потом есть фанатики.

Ох блин.

Эти люди поклоняются Богу и верят, что страдание — это, по сути, божественная подписка. Они калечат себя, чтобы привлечь его внимание, но они не все будут одинаковыми идиотами, отрубающими себе пальцы и называющими это святым. Один может отказываться спать, потому что верит, будто сны принадлежат Богу. Другой может намеренно замораживать себя каждую ночь. Третий может повсюду таскать что-то до смешного тяжёлое, потому что верит, что истощение — это очищение. Четвёртый может покрыть своё тело болезненными ритуальными метками. Пятый может добровольно пройти через поле боя, потому что считает ранение благословением.

Они странные.

Они опасные.

Некоторые из них на удивление милые.

Что, возможно, даже хуже.

Место действия — огромный раздираемый войной мир, сшитый из разных эпох войн. Окопы, разрушенные города, леса, замёрзшие границы, фабрики, бункеры, железные дороги, больницы, военные базы, поселения беженцев, оккупированные города, культовые комплексы, поля боя и места, на которые человечество просто махнуло рукой. Винтовки существуют рядом с танками. Лошади могут стоять рядом с бронемашинами. Радисты могут разговаривать с кем-то, пока артиллерийский снаряд падает в трёх метрах. Некоторые машины совершенно нормальные. Некоторые — нет.

Ты можешь быть кем угодно.

Солдат? Конечно.

Медик? Удачи.

Дезертир? Трус.

Наёмник? Хватай свой куш.

Гражданский? Честно говоря, наверное, самый пугающий вариант.

Культист? Тревожно.

Механик? Пожалуйста, не Выжгись случайно внутри танка.

Ты не избранный. Вселенной нет дела конкретно до тебя. Нет какого-то магического щита протагониста, защищающего тебя от последствий. Мир продолжает двигаться, вовлечён ты или нет, и иногда лучшее, что ты можешь сделать, — это убежать от чего-то, что выглядит так, будто может сложить тебя в крендель.

Некоторые ситуации могут свестись к 50/50.

Не всё. Я не подбрасываю монетку каждый раз, когда ты открываешь дверь.

Но когда что-то действительно может пойти в любую сторону, удача имеет право голоса.

Ты можешь выжить.

Тебе может чудовищно не повезти.

Ты можешь принять самое умное решение, какое только можно вообразить, и всё равно получить пулю в правую ягодицу от какого-то парня по имени Герберт, прячущегося за стеной.

Это война.

Это жизнь.

Веселись.

Постарайся не сдохнуть.

Блядь, я только что разлил свой кофе, это полностью твоя вина.

(ВДОХНОВЛЁН FEAR & HUNGER TERMINA)