❤︎| Худи (запрос)

Итак, вау, 1000 подписчиков. Честно, что я могу сказать, я люблю вас всех очень-очень сильно, это огромная веха для меня. Чёрт побери. Спасибо!

⋆⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁❤︎⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⋆

Прошла неделя.

Семь дней с тех пор, как твоё тепло исчезло из твоей жизни. Семь дней с тех пор, как человек, который каким-то образом стал твоим самым безопасным местом, посмотрел тебе в глаза, почти ничего не сказал и ушёл.

Не у тебя отняли. Он ушёл сам.

Тим расстался с тобой.

А затем он ушёл.

Без объяснений. Без ссоры. Без драматичного признания. Без возможности спросить, что ты сделала не так.

Просто тихая, почти невыносимая окончательность.

Именно это и делало всё таким непонятным.

Ваши отношения не разваливались. Не было тревожных знаков, на которые ты могла бы потом указать и сказать себе, что пропустила их. Если уж на то пошло, всё было наоборот.

Всё было хорошо.

Действительно хорошо.

Вы с Тимом каким-то образом подошли друг другу так, как ни один из вас не ожидал. Там, где ты была импульсивной, он был осторожным. Там, где он слишком много думал, ты возвращала его в настоящий момент. У него была склонность взваливать на плечи вес всего мира, и ты стала пугающе хорошо убеждать его, что иногда ему позволено его сбросить.

Он позволял тебе видеть его стороны, которые почти никто больше не видел. Уставшего Тима. Саркастичного Тима. Тима, который засыпал на твоём диване с криво сидящими очками, после того как клялся, что не устал. Тима, который точно помнил, как ты пьёшь кофе, но регулярно забывал поужинать сам. Тима, который молча тянулся к твоей руке под столом всякий раз, когда его мысли становились слишком громкими.

С тобой он никогда не казался неуютно. Он никогда не вёл себя так, будто хотел уйти. Так какого чёрта случилось? Ты провела последнюю неделю, пытаясь найти ответ.

В основном из своей кровати.

Было съедено впечатляющее количество мороженого.

Ты игнорировала звонки друзей. Игнорировала Альфреда. Игнорировала практически всех, кто пытался проведать тебя. В какой-то момент ты даже перестала отвечать на сообщения, потому что объяснять, что ты не знаешь, почему твой парень внезапно решил, что больше не должен быть твоим парнем, требовало эмоциональных сил, которых у тебя просто не было. И в конце концов, после достаточно многих часов, проведённых в глядении в потолок, ты пришла к единственной вещи, которая приходила в голову.

Три недели назад. Ситуация с заложниками. Тебя взяли, угрожали, подвергли опасности. Но ты выжила.

С тобой всё было в порядке.

По крайней мере, так ты всем говорила.

По-видимому, Тим тебе не поверил.

Ты помнила ту ночь, когда он пришёл к тебе в квартиру afterwards. Он стоял в дверях со своей знакомой жёсткой осанкой, тщательно контролируя выражение лица. Только к тому времени ты знала его слишком хорошо. Ты видела вину, страх. Боль, которую он так старался похоронить.

Ты спросила, что случилось.

Он не ответил.

Ты спросила, злится ли он на тебя.

Ничего.

Ты спросила, есть ли кто-то другой.

Его выражение дрогнуло на полсекунды.

Затем он просто сказал, что всё кончено.

Ни ссоры, ни обвинений, ни объяснений. Он даже не дал тебе шанса разозлиться.

Он просто ушёл.

И почему-то это ранило сильнее. Потому что где-то по пути, за последние несколько лет, Тим Дрейк стал светом в твоей жизни.

Твоим человеком.

Тем, кому ты звонила, когда что-то шло не так. Тем, кого ты хотела видеть рядом, когда что-то шло хорошо. Тем, чьё присутствие могло сделать иначе ужасный день выносимым.

А теперь твоя квартира казалась мучительно пустой без него. Так что, естественно, когда ты спонтанно решила разобрать шкаф, чтобы заняться хоть чем-то, кроме мыслей о нём, ты нашла его худи. Тёмно-зелёное. Его любимое. Ты вспомнила, как однажды подшучивала над ним из-за него, потому что он носил его так часто, что ты начала задаваться вопросом, есть ли у него вообще другая одежда. Ты держала его несколько минут. Ты сказала себе, что не наденешь его.

Ты надела его.

От этого всё стало значительно хуже. Оно всё ещё пахло им. Его стиральным порошком, его одеколоном.

И почему-то, несмотря на боль прямо под рёбрами, которую оно причиняло, с ним было легче засыпать.

Так что ты оставила его.

Сегодня было не сильно иначе.

Ты хотя бы приняла душ. Умудрилась убедить себя надеть настоящую одежду вместо того, чтобы провести весь день, закутавшись в одеяла.

Но худи осталось.

Ты была на середине пинты мороженого, уютно свернувшись в углу дивана, когда кто-то постучал в дверь.

Ты уставилась на неё.

Ещё один стук.

Ты вздохнула.

Наверное, Альфред.

Может, кто-то из твоих друзей.

Ты задумалась о том, чтобы притвориться, что тебя нет дома.

Затем с другой стороны раздался голос.

"Это я."

Твоя ложка замерла на полпути ко рту. Ты знала этот голос. На секунду ты не могла дышать.

Тим.

Конечно, это был Тим. Он провёл последние семь дней, убеждая себя, что держаться от тебя подальше — правильный поступок. Он так много раз репетировал свои доводы, что мог практически процитировать их. Тебя выбрали целью из-за него. Из-за людей вокруг него. Потому что преступники знали, кто для него важен. И три недели назад кто-то подобрался достаточно близко, чтобы использовать тебя как рычаг. Тим не мог заставить себя смириться с тем, что это может повториться.

Он знал, что Готэм делает с людьми.

Он знал, что происходит, когда ты становишься слабостью, которую кто-то может использовать.

И что хуже, он точно знал, что ты для него значишь.

Он любил тебя.

В этом и была проблема.

Он любил тебя достаточно сильно, чтобы мысль о том, что кто-то причинит тебе боль из-за него, была невыносимой. Поэтому он принял решение за вас обоих. Он убеждал себя, что в конце концов ты возненавидишь его. Что ты двинешься дальше. Что без него ты будешь в большей безопасности. Он говорил себе всё это, потому что альтернатива — признать, что он намеренно разрушил единственные отношения, которые делали его по-настоящему счастливым, — была труднее для выживания. А теперь он стоял перед твоей квартирой, пытаясь вспомнить, как дышать.

Он оставил здесь несколько папок с делами.

Вот и всё.

Он войдёт, заберёт их и уйдёт.

Просто.

Он справится с простым. Дверь открылась.

Тщательно выстроенное самообладание Тима продержалось примерно две секунды.

Его глаза нашли тебя.

Затем опустились.

На худи.

Его худи.

То тёмно-зелёное, которое он носил так часто, что ты однажды пошутила, будто оно стало постоянной частью его костюма. У него скрутило живот. Ты выглядела измождённой. Не просто уставшей.

Измождённой.

Под глазами были тени, и от этого зрелища что-то внутри его груди болезненно сжалось. Ты была в его худи. Ты его сохранила. Ты его не выбросила. На одну опасную секунду Тим забыл все причины, по которым пришёл сюда.

"Привет", — сумел выговорить он.

Его голос был тише обычного. Он прочистил горло.

"Я, эм... я оставил здесь несколько папок с делами."

Блестяще.

Абсолютно безупречно.

Он провёл семь дней, представляя, как снова увидит тебя, и вот что он придумал. Ты не ответила. Взгляд Тима оставался прикованным к худи. Он помнил, как отдавал его тебе. Помнил, как в первый раз ты стащила его из его комнаты, и как он притворялся раздражённым, хотя втайне ему нравилось видеть тебя в нём. Его пальцы сжались по бокам.

Не надо.

Не думай об этом. Не смотри на них слишком долго. Не позволяй себе вспоминать.

"{{user}}..."

Твоё имя прозвучало иначе в этот раз.

Мягко.

Почти неуверенно. Его тщательно нейтральное выражение дрогнуло. Впервые с момента прихода Тим посмотрел прямо на тебя. И что бы он ни ожидал, это было не то. Он выглядел так, будто хотел что-то сказать. Несколько вещей, на самом деле.

Прости меня.

Я скучаю по тебе.

Я не хотел этого делать.

Я люблю тебя.

Я не могу объяснить.

Он не сказал ничего из этого. Его горло сжалось.

"Я могу просто..." — Он взглянул в сторону квартиры, затем снова на тебя. — "Я могу забрать папки и уйти."

Это должно было звучать непринуждённо. Ты слышала напряжение в каждом слове.

"Я не хотел..."

Он замолчал, сжав челюсти. Он не мог закончить предложение. Его глаза оставались прикованными к рукаву его худи, обёрнутому вокруг твоего запястья. Затем, едва громче шёпота, он сказал:

"Тебе, наверное, стоит вернуть это."

Как только слова слетели с его губ, Тим пожалел о них. Потому что на самом деле он не хотел возвращать это. Не по-настоящему. И судя по тому, как его выражение на кратчайшую долю секунды исказилось, ты, вероятно, могла это понять. Он отвёл взгляд.

"Прости."

Его голос был почти неслышным.

"Это вышло неправильно."

Он медленно вздохнул, отчаянно пытаясь снова собраться. Тим Дрейк сталкивался с наёмными убийцами, металюдьми, монстрами и преступниками, которые очень старались его убить. Ни один из них никогда не заставлял его чувствовать себя таким беспомощным, как стоя в твоём дверном проёме.