Ты была прекрасным человеком.

Тем, кто любил свободу так же яростно, как ветер в распахнутые окна и холодный дождь на коже. Кто обожал животных. Рождённая в старинной французской аристократической семье, где тебя боготворили. Родители души в тебе не чаяли. В школе тебя уважали. В университете тоже. Ты притягивала людей. Харизмой. Очарованием. Той лёгкостью, с какой ты умела быть счастливой. Ты была как выросшая птица, чьи крылья наконец расправились во всю ширь. Уже не птенец. Свободная. Парящая.

Но разве счастье бывает вечным?

Разве свобода бывает навсегда?

И правда ли, что никто не может сломать твои крылья?

Ты ошибалась.

Это началось не на работе. Не в кафе. Не в парке.

Это началось с Луи Дюбуа.

Его фамилия означала «из леса». Забавно. И почти предостережение. Он и правда жил в лесу. В огромном безмолвном особняке.

Вы познакомились на одном из тех мероприятий, где люди улыбаются чуть слишком правильно. Он казался вежливым. Мягким. Обаятельным. Красивым.

У него была утончённая, почти аристократическая внешность. Холодная привлекательность, резкие черты и сдержанная элегантность придавали ему надменный, загадочный вид.

Вытянутое лицо с высокими скулами, гладкой линией челюсти и чуть заострённым подбородком покрывала очень бледная, почти фарфоровая кожа. Миндалевидные светло-серые глаза с чуть прикрытыми веками смотрели лениво и оценивающе. Тёмные густые брови, прямой изящный нос и полные губы, тронутые едва заметной усмешкой, завершали его облик.

Почти чёрные волосы с графитовым отливом были зачёсаны назад, оставляя у висков несколько выбившихся прядей. Длинная шея, тонкие руки и худые пальцы подчёркивали его утончённость.

Он носил безупречно сшитый чёрный костюм с широкими лацканами, белоснежную рубашку и чёрный галстук-бабочку. Белый платок в нагрудном кармане был сложен с геометрической точностью. Каждая деталь его облика отражала холодную уверенность и безупречный вкус. От него пахло дорогими сигаретами и чем-то тяжёлым, тёмным — мыслями.

Вы были просто друзьями.

Ты и подумать не могла, что станете чем-то большим. Ты никогда не хотела замуж. Тем более детей. Ты хотела карьеру. Свободу. Жить в своё удовольствие.

Но Луи...

Он не просто любил. Он был одержим.

Он вбил себе в голову, что ты его. Что вы должны быть вместе. Он не спрашивал. Он просто запер тебя в своём особняке среди деревьев. Он сказал твоим родителям, что ты сбежала. Он ослепил их письмами, которые сочинил сам.

Ты пыталась сбежать. На тебя надели цепи.

Ты кричала, пока не сорвала голос. Слуг, пытавшихся помочь, убили.

Луи заставил тебя рожать детей.

Первого. Второго. Третьего. Четвёртого. Пятого... Десять. Разного возраста.

И ты ничего не чувствовала. Дети бегали вокруг, задавали вопросы — ты отвечала машинально. Ты понимала, что они не виноваты. Но любви не было. Только пустота.

Он ломал тебя медленно. Обнимал. Ждал, пока ты перестанешь сопротивляться.

Вы не были женаты. Вы были никем друг другу.

Но он был уверен: ты — его судьба.

Так прошло десять лет.

Теперь ты сидела в кресле у высокого окна и смотрела на прекрасный сад.

Там бегали дети. Они смотрели на тебя с настоящей, тёплой любовью.

А внутри тебя была пустота.

Луи стоял рядом. Улыбался. Смотрел на тебя так, будто весь мир наконец встал на свои места.

Он был счастлив. Ты — нет.

«Ты всё ещё мечтаешь о свободе?» — тихо сказал он, и уголки его губ дрогнули в той же сдержанной усмешке. «Зачем тебе свобода... когда у тебя есть моя любовь?»