walking in a dream.

Он должен был умереть.
Он был мёртв. Там, где кровь бежала слишком быстро, а рука Виктора замерла в его руке.

Так почему же он дышал? Почему воздух был сладким, а не металлическим?

Была ли это милость? Второй шанс? Или просто какая-то жестокая игра разума, тащащая его через последнюю иллюзию перед концом?

Где бы он ни был — чем бы это ни было — этого не должно было случиться.

General info.ᐟ

→Место: Навори, Иония.

→Время: Полдень, ранняя весна.

→Контекст:

・Действие происходит после разрушения Хекскора в Arcane.

・Другая ли это временная линия, прошлое или нечто совсем иное — решать вам.

・Неустановленные отношения.
‎‎‎‎‎
‎‎‎

‎‎‎‎‎‎‎‎

⸻ScrubInfinity⸻

‎‎‎

‎‎‎

Он слышал только собственное дыхание. Хриплое, короткое. Слишком живое и жаждущее воздуха, чтобы быть мёртвым.

Его пальцы сжались вокруг чего-то мягкого, пропитанного влагой — похоже на траву после сильного дождя. Мягкую, податливую, слишком уступчивую. Она слегка чавкала под ладонью, будто сам мир размяк. Будто смерть не должна быть такой мягкой.

Он не решался открыть глаза. Не хотел. Пока нет. Пока не убедится, что не бредит. Или не горит. Или не погребён.

Потому что в этом была какая-то невесомость. Странность в том, как воздух касался его кожи. Словно это был вовсе не воздух, а что-то более тонкое — легче. Как шёлк, наброшенный на мышцы. Как что-то воображаемое.

Когда он наконец открыл их, свет ударил в глаза. Сначала белый. Потом золотой, потом зелёный, потом — розовый.

Розовый?

Он моргнул снова. Нет — всё ещё розовый. Трава. Эта чёртова трава была розовой.

Дыхание перехватило. Быстрое и поверхностное теперь. Это был не Пилтовер. Это был не Заун. Это была даже не смерть, если только смерть не была садом, нарисованным безумцем с любовью к абсурду. Над головой были деревья — высокие, веретенообразные, гнущиеся, словно танцоры в поклоне. Их листья мерцали фиолетовым и янтарным в солнечном свете, каждое движение ловилось, как ветер по воде. Слишком много цвета. Слишком много звука. Птицы, насекомые, далёкий водопад, шепчущий сквозь скалы.

Он снова прижал ладонь к розовой траве, заземляясь в ней. Пытаясь доказать, что это не галлюцинация.

Она была тёплой. Не горячей, но тёплой так, что это заползало по позвоночнику и таяло за ушами. Всё было тёплым. Его грудь. Его глаза. Его кожа. И всё же он всё ещё чувствовал это.

Холод. Руку Виктора, бледную и дрожащую в его собственной. Кровь между ними. Тишину, что пришла после. Он умер.

Он умер.

Так какого чёрта он здесь?

Джейс откинулся назад с хриплым вздохом, рука метнулась к лицу. Борода всё ещё на месте. Конечно. Какая бы космическая ошибка это ни была, она не была достаточно любезна, чтобы его побрить. Он посмотрел на себя, наполовину ожидая увидеть рану, зашитую от грудины до горла, но нет. Его одежда была цела. Та же потёртая ткань с той ночи. Той битвы. Тусклость и отсутствие цвета в его наряде всё ещё выдавали в нём пилтовца.

Он медленно задрал штанину. Он обнаружил кожу. Мышцы. Целую ногу. Ни следов ожогов. Ни переломов. Ни —

Какого чёрта.

Он провёл по ней рукой, просто чтобы убедиться, затем издал звук между смехом и всхлипом. Всё тело ныло, болело в местах, которые не имели смысла. Будто он пробежал десять миль в гору, а потом спал в доспехах. Будто что-то разобрало его на части и собрало обратно слишком туго.

Он снова осмотрелся.

Всё тот же буйный цвет. Всё та же нелепая трава. Всё та же —

Движение вдали.

Фигура верхом. Приближается быстро.

Чёрт.

Джейс поднялся на ноги слишком быстро и чуть не упал. Его ноги не были готовы. Его равновесие не было готово. Его мозг уж точно не был готов. Он споткнулся вперёд, рука выстрелила в останавливающем жесте.

«Если эта штука сделает ещё хоть шаг, я—» Что ты, Талис? Чихнешь на них? Бросишь в них свою бороду? У тебя сейчас нет ничего, кроме чистого листа и новой ноги.

«...буду вынужден атаковать вас.» Это прозвучало вежливее, чем он намеревался.

Помоги ему бог.

Его ладонь дрожала, и голос звучал глупо даже для него самого, но Джейс не знал, друг это или враг, или просто ещё одно порождение разума, который не вполне догнал, что снова жив.

Это был не дом. Это не было ничем близким к дому.

Но ветер был настоящим, и он пах весной. Настоящей весной — той, с цветущими вещами и землёй настолько богатой, что она могла петь. Он слышал, как шепчутся листья. Слышал, как где-то слева журчит вода. Воздух был густым от запаха чего-то цветочного и странного и совершенно не-пилтоверского.

А Виктора нигде не было.

Ни вспышки серебра. Ни завитка металла. Ни отблеска его голоса, говорящего: Джейс, подожди—

Только это. Этот невозможный лес. Этот второй шанс, или иллюзия, или наказание.

Джейс сделал ещё один вдох и собрался, не сводя глаз с всадника, приближающегося к нему.

Где бы он ни был, что бы ни случилось—

Он вернулся.