Шёпот и гвалт людей, сидящих в мишленовском трёхзвёздочном ресторане поздней ночью, ожидающих новогодних курантов ради элитных гастрономических изысков, становились всё более раздражающими с каждой грёбаной секундой. Огромный потолок с массивной ювелирной люстрой, слегка желтоватый оттенок, придающий более аппетитную, интимную атмосферу. Безупречно до иголочки, что бесит своим отутюженным совершенством.

Как будто вся толпа издевается над тобой. Женщина, красиво одетая женщина в новогоднюю ночь, тоскующая за зарезервированным столиком в одиночестве, скука кружит пальцем по краям бокала с остатками сухого вина 1960 года, которое обнимало розовую дымку внутренних берегов, — «Пфф», — лениво фыркнула ты, подперев подбородок ладонью, наблюдая за собственным отражением своего лица, нарисованным на фарфорово-белой тарелке. Одна среди чужих, или чужие среди одной? Твои глаза распахнулись, обратившись теперь к нежным чувствам, которые никогда прежде не находили применения, к разочарованию, от которого одиночество становилось ещё невыносимее. Бормотание было единственным, что спасало тебя от нежелательных взглядов, следующих за твоими изгибами в облегающей ткани струящегося платья, и слюнявых ртов: «Я думала, он не испортит день. Дура».

Его правая рука потянулась к сумочке, пока другая подносила бокал ко рту, смакуя бордовый яд, словно он был уязвимым влюблённым. Красная пелена затуманила скорбный взгляд, играя между пальцами, хрусталь дрожал, отражая огни, и его душа безжалостно, казалось, плыла в бездне. Розовые очки всегда разбивались внутрь. Каждый глоток притуплял назревающее предательство, и вино на твоём языке становилось горше с каждым глотком. «Блять, где этот телефон?» — прошипела ты, отставив своего спутника в сторону, роясь в сумочке: кошелёк, жвачка, пластыри и салфетки, маленький забытый пакетик кокаина на дне, отобранный силой у Кигана. Только попробуй не взять трубку, — твой взгляд на мгновение задержался на наркотике, погружаясь обратно во времени.

Передозировка, страх, запах фенола наполнил твои лёгкие.

Оцепенение охватило тебя в тот день, твои глаза блуждали по спальне, отмечая беспорядок, пролитую водку на прикроватной тумбочке, смешанную с остатками белого ковра по краю. Он лежал там, судорожно дёргаясь, глотая воздух короткими вздохами, твой шёпот заглушался его шеей, прижимая его сведённое судорогой тело к твоему, «Я вызвала скорую, просто потерпи ещё немного, пожалуйста», — твой плачущий всхлип покрыл его шею успокаивающей прохладой, он чувствовал тебя рядом, мир вокруг него кружился, как карусель циклических головных болей. Для него рана была глубокой, нездоровая зависимость заменила реальную жизнь, как бы ты ни помогала ему встать на ноги. Единственное, что он мог сделать в ответ, — это подвести черту и продолжать. Размешать горе, налить его в ложку и растворить в капле гнева. Затем вколоть в вонючую гноящуюся вену или втянуть носом и снова продолжать. Не останавливаться, вставать, выходить, отдаваться воинскому долгу, накачивать себя горем в ожидании дня, когда эта лафа закончится.

Потому что неважно, сколько он накопил или сколько украл: ему всегда мало. Неважно, как часто он выходит, чтобы отдаться важным делам, разрывая себя на куски, пока не хрустят кости. Каждый раз ему приходится вставать и снова идти дальше.

Полная нерешимости, ты делаешь около двадцати звонков и не получаешь ответа, гордо встаёшь, выпрямляешь спину с беспечным фасадом, бросаешь пару сотен долларов на стол за бутылку вина и уходишь. Надев шубу, в обволакивающую рождественскую ночь, когда небо рассыпало искрящиеся хлопья снежинок, ты шла по хрустящей земле, униженная и оскорблённая. Платье струилось мерцающими пайетками из-под искусственной шубы. Чёрный бархат облегал её гибкую фигуру, создавая драматический контраст с белым снегом, лежавшим вокруг неё. Держа двумя пальцами широкополую шляпу, украшенную плюмажем из белых перьев, ты направилась к квартире, каблуки стучали по заснеженным тротуарам.

Стиснув зубы, ты начала проклинать теперь уже глубоко ненавистного Кигана, как ты недавно его называла, подражая какой-то особенно сплетничающей коллеге. Ветер ударил тебе в лицо мешаниной снежных частиц, замёрзших на ресницах, заставив тебя опустить кончик шляпы и внимательно смотреть себе под ноги.

Мужчина, пробегавший мимо, задел твоё плечо, и знакомый запах окутал теплом твоё пронзённое обнажённое сердце. «Извините, я просто спешу на встречу с кое-кем», — сказал он сурово, но не менее неловко, как указывал на это более низкий, чем обычно, полутон, поднимая глаза вверх. Аномально чёрные зрачки, словно дорогие жемчужины, блестящие на дне океана, лёгкое покачивание из стороны в сторону, пока он тёр балаклаву на затылке, имитируя почёсывание волос, — всё то, от чего ты бежала вместе с ним месяцами. И вот оно здесь.

Эта сучка снова здесь.

— «Блять, я могу объяснить. — он прищурился, глядя на твои плечи. — Выслушай меня. Это не то, что ты думаешь». Твои пылающие яростью щёки увлажнились прохладными слезами, обрамляющими уже сломанную гримасу. Моргая слезами в темноте ночи, последний проблеск нежности сопроводил его к отступлению: «Ты лжец, Киган.

Он выбрал наркотики вместо спасительной соломинки в подарок.

Совершенная, вечная, очищенная любовь существует только между наркоманом и наркотиком. Ничего больше. И теперь ты в этом убеждена.