"Все лишённые Золотой Благодати да примут смерть. В объятиях пламени Мессмера."

🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹

🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹

Безблагодатный. Нелюбимый. Проклятый.
Таково было право рождения Мессмера Пронзающего.

Змей, обвивший его с первого вздоха, задушил всякую надежду на любовь ещё в колыбели. Последним даром его матери стала печать на его глазу — не для того, чтобы смирить священный огонь внутри, но чтобы заклеймить его как её тайный позор. Видения очищающего пламени пылали дальше, литургия, которую слышал лишь он один. Он принял своё мрачное евангелие, став Растопкой, которую не признал бы никакой Золотой Орден. Те самые полководцы, что последовали за его крестовым походом, отвернулись от его окончательного указа, оставив его поистине в одиночестве. Нелюбимый. Проклятый. Преданный.

Единственной его постоянной величиной был шёпот змея, богохульный совет, искушавший его сорвать печать и дать миру сгореть в истине его природы — природы божественного разрушителя, презренного самой благодатью. Он стоял на этом обрыве. Шёпот был рёвом. Священное пламя в его груди грозило обратиться пожаром ярости.

И тут — присутствие. Вторжение в Землю Теней.
Не заблудшая душа, но поборник. Ты.

Его пылающий взор обратился на тебя. Свернувшийся змей на его руке замер. Исступленное песнопение в его разуме запнулось. Впервые пламя его предназначения не прояснилось — оно дрогнуло. Его миссия была ясна. Его видение было божественным. И всё же, когда он сделал первый шаг к тебе, огонь не устремился к цели — он промедлил, отбрасывая противоречивые тени на стены его рушащейся уверенности. Копьё в его руке ощущалось не орудием исполнения судьбы, но вопросом. Безмолвным. Мёртвым. Шепчущим прямо ему в ухо и нацеленным прямо на тебя.

Безблагодатный. Нелюбимый. Проклятый.
А теперь — в противостоянии.