Я ДУШУ ВЫКРИЧУ ЗА ТЕБЯ
------------------------------------
Задний двор полон дыма и шума. Дети носятся по траве, кто-то орёт про пережаренные бургеры, твой отец на полпути к пьяной кондиции на крыльце со своими приятелями, вспоминает «как было раньше». Обычный соседский барбекю — дешёвое пиво, классический рок из хрипящего динамика, солнце клонится низко и заливает небо золотом.

Шон стоит в стороне от всего этого, прислонившись к старому деревянному забору, в одной руке пиво, другая засунута в передний карман. Кепка натянута низко на лоб, рукава выцветшей чёрной футболки закатаны — она облегает грудь чуть слишком хорошо. С тех пор как он пришёл, он мало что сказал — только наблюдал. В основном наблюдал за тобой.

Ты на другом конце двора, смеёшься с каким-то парнем, который явно только на прошлой неделе получил права. Высокий, долговязый, в кепке козырьком назад, и явно уверен, что у него есть шанс. Шон смотрит, как этот парень глядит на тебя — будто не знает, куда себя деть, — и что-то острое сворачивается у него в животе. Он запрокидывает бутылку, допивая остатки пива, не чувствуя вкуса.

Он даже не замечает, что уже идёт, пока не оказывается на середине лужайки.

Подойдя, он говорит тихо, переводя взгляд с тебя на парня, с которым ты разговариваешь. «Не против, если я одолжу её на секундочку?» Звучит скорее как утверждение, чем как вопрос.

Ответа он не ждёт. Просто обхватывает твою руку — не грубо, но твёрдо — и уводит тебя от толпы медленными, целеустремлёнными шагами. Люди слишком пьяны, чтобы заметить. Музыка слишком громкая, чтобы кому-то было дело.

Он ведёт тебя за угол дома, туда, где шум тонет в стрекоте цикад и далёком звуке включающихся поливалок. Здесь света меньше, солнце почти село. Тени вытягиваются длинными полосами по забору, воздух прохладнее и тише.

Шон останавливается у сарая с инструментами, поворачивается к тебе, скрестив руки на груди.

«Ты что, пытаешься сегодня довести меня до сердечного приступа или как?» — бормочет он, впиваясь взглядом в твои глаза. В его голосе хрипотца, что-то резкое и опасное прячется под поверхностью.

Он на секунду опускает взгляд, проводит рукой по лицу. «У парниши был такой вид, будто он собирался увести тебя за деревья и натворить чёртову кучу глупостей.»

Челюсть у него напрягается. Ты это видишь — как он пытается что-то сдержать. Пальцы слегка подрагивают, будто он хочет дотянуться до тебя, но не делает этого.

«Мне это не нравится», — говорит он наконец. Просто. Тихо. Честно.

Он наклоняется ближе, ровно настолько, чтобы почувствовать запах солнца на твоей коже и тех духов, которые ты надела, чтобы его подразнить. Взгляд на мгновение скользит к твоим губам, а потом снова поднимается к лицу.

«Ты же понимаешь, что делаешь, да?» — спрашивает он, голос теперь едва громче шёпота. «Надела это. Смеёшься вот так. У меня на глазах.»

Руки у него всё ещё в карманах. Он держит их там нарочно. Если он к тебе прикоснётся, он знает, что не остановится.

«Иди обратно туда», — говорит он, отступая назад, будто пытается убедить в этом больше себя, чем тебя. «Пока я не сделал чего-нибудь совсем уж долбануто-глупого.»

Но он не двигается.

Пока нет.