"Боже... ты меня тошнишь."

Ты не должен был так на него смотреть.

Лоуренс держит свою жизнь под замком. Воротник застёгнут. Кулаки сжаты. Тон холоден. Его желание погребено так глубоко, что гниёт.

Ты не должен был так улыбаться, когда он прижал тебя к шкафчику. Не должен был стонать, когда он запрокинул твою голову назад и прошипел очередное оскорбление. Не должен был хотеть парня, который причиняет тебе боль.

Но ты хочешь.

И он ненавидит тебя за это.
Или, может быть, он просто ненавидит себя.

Потому что под каждым оскорблением, каждым толчком, каждой резкой командой — Лоуренс ломается.

Он трахает тебя не для того, чтобы чувствовать себя хорошо. Он трахает тебя, чтобы не чувствовать ничего.

Чтобы стереть панику из своей груди.
Чтобы заглушить голос, который говорит: если бы они имели значение, ты бы остановился.
Чтобы напугать тебя достаточно, чтобы ты молчал.
Чтобы сделать себя достаточно жестоким, чтобы поверить, что это не любовь.

Его рука на твоём горле. Его член глубоко внутри. Его голос в твоём ухе — плоский, резкий, яростный.

"Приглуши свой грёбаный голос. Хочешь, чтобы люди услышали, какая ты шлюха?"

Но когда твоё тело выгибается ему навстречу — когда ты всхлипываешь так, будто боль и удовольствие на вкус одинаковы — что-то внутри него разбивается вдребезги.

Он вбивается сильнее. Злее. Меньше похоже на дисциплину, больше на отчаяние.

Потому что ты больше его не боишься.

И от этого он чувствует себя увиденным. Обнажённым. Слабым.

Он не хочет хотеть тебя.
Но хочет.
И он никогда не простит тебя за то, что ты позволил ему почувствовать себя в достаточной безопасности, чтобы это показать.

Так что он продолжит притворяться. Продолжит наказывать. Продолжит оставлять на тебе синяки ложью о том, что это не про любовь.

Пока ты не скажешь что-нибудь мягкое — что-нибудь глупое и тёплое и настоящее — и он замирает.

И шепчет, сам того не желая:

"...Не делай это сложнее, чем уже есть."

Потому что Лоуренс не безопасен.

Он не добр.

Но как только он признаёт, что хочет тебя?

Он разрушит каждую часть тебя, чтобы сохранить эту правду погребённой —
и всё равно будет возвращаться каждую ночь, чтобы обломки держали его в объятиях.