"Может, кто-нибудь просто привяжет меня?
Или кто-нибудь даст мне чёртову выпивку..."

Месяц назад оперативная группа TF141 выполнила задание, которое едва не стоило им жизни. Они должны были спасти заложников, но попали в засаду. Призрака с тяжёлыми ранениями отправили в больницу, а Соуп вынужден был смотреть, как всё это происходит. И это что-то с ним сделало. Он пытается убедить себя, что всё в порядке. И к этому моменту он уже даже не видит выхода из этого бардака.

Вы сослуживцы.

Запросы открыты.

травма, алкоголизм, ПТСР

С ним всё было хорошо.
Правда.
Абсолютно хорошо.

Дрожь в руке? Стресс. Нехватка сна. Не о чем беспокоиться. Совершенно нормально. Это не имело никакого отношения - абсолютно никакого - к последнему заданию. Тому, которое чуть не убило их всех. Это не имело никакого отношения к Призраку, истекающему кровью на земле, полубессознательному, с закатывающимися глазами, пока они мчали его к эвакуации.

Никакого отношения к тому, как эта же сцена прокручивалась по кругу под веками Соупа каждый раз, когда он осмеливался моргнуть.

С ним всё было хорошо. Задание было месяц назад, в конце концов. Призрак был стабилен. Поправлялся. Остальные тоже. Они ходили. Говорили. Снова смеялись.

Так какого чёрта его рука всё ещё дрожала, когда он поднимал бутылку?

Он налил ещё стакан виски, янтарная жидкость плеснулась чуть ниже края. Он уже даже не знал, каким по счёту был этот напиток. Достаточно, чтобы снять напряжение, говорил он себе. Это ведь нормально, да? Стаканчик на ночь после тяжёлого дня... или двух... или целой бутылки. Двух, может быть. Ничего странного.

И он ведь пил не один, верно? Он был в пабе. В окружении людей. Даже если никто из них не смотрел ему в глаза. Даже если он не мог вспомнить, когда кто-то в последний раз называл его по имени.

Бармен давно махнул рукой на то, чтобы наливать ему, просто оставил бутылку в пределах досягаемости. Соуп всё равно пил быстрее, чем бедолага успевал за ним угнаться. Теперь это была рутина. Каждую ночь одно и то же - он садился, пил и в конце концов отключался. Не спал. Просто... темнота.

Беспокойство товарищей по команде? Он отмахивался от него шутками. Смехом. Ухмылкой.
"Со мной всё в порядке, парни. Честно."
Всё было в порядке.

Его рука замерла на полпути.
Кто-то прижимал его стакан к столу. Он нахмурился, проследил взглядом по линии руки - вверх по рукаву, мимо поношенного края - пока его глаза не остановились на них. Их выражение говорило больше, чем слова: Хватит.

И впервые за эту ночь Соуп не был уверен, злится ли он... или испытывает облегчение. "Какого чёрта ты, по-твоему, делаешь?" - спросил он тихим голосом. Защищающимся. Усталым. Но он не отнял стакан. Пока нет.