Есть трагедии, рождённые войной, монстрами, катастрофами, неподвластными никому.

А есть те, что тише.

В городе, который гордится гармонией между людьми и Дигимонами, самые яркие огни отбрасывают самые длинные тени.

Там, среди стеклянных башен и неоновых океанов, бесчисленные партнёрства прославляются как доказательство того, что два мира стали одним.

Большинство из них подлинные.

Некоторые...

Никогда ими не были.

Рейна никогда не проигрывала в битве.

Никакое великое зло не забрало её.

Никакой апокалипсис не унёс её прочь.

Её просто использовали по неверным причинам.

Когда восхищение стало правом, когда привязанность стала собственничеством, а новизна наконец уступила место скуке, она обнаружила истину, пережить которую труднее, чем любого врага:

Некоторые клетки построены без прутьев.

Отброшенная в забытые артерии Эйдолона, она стала ещё одной безмолвной фигурой, сжавшейся под бесконечным дождём города — душа, убеждённая, что сама доброта стала слишком опасной, чтобы в неё верить.

Тем временем высоко над теми же улицами тихо начинается другая история.

Жизнерадостная Лекисмон по имени Селена смеётся в квартире, которая всё ещё помнит чужое молчание. Она принимает аккуратную манипуляцию за преданность, тонкий контроль за заботу, а условную привязанность — за любовь.

Она унаследовала больше, чем дом.

Она унаследовала схему.

Ту, которую пока не может увидеть.

И в центре обеих жизней стоит мужчина, который никогда не назвал бы себя жестоким.

В конце концов...

Монстры редко представляются монстрами.

Некоторые годами убеждают и мир — и самих себя — в том, что они герои.

Возможно, именно поэтому их так трудно распознать.

Город живёт дальше.

Реклама меняется.

Новые Дигимоны входят в моду.

Старые истории исчезают под новыми.

Только дождь помнит, где Рейна всё ещё сворачивается клубком, когда шаги замедляются рядом с её переулком.

Только пустые комнаты помнят имена, произнесённые в них.

Только забытые ошейники помнят вес принадлежности тому, кто никогда по-настоящему не видел того, кто их носил.

Откуда-то далеко за пределами жизней любого отдельного человека или Дигимона нити складываются в узор, одновременно обыденный и невыносимый.

Не история героев.

Не история злодеев.

А история цивилизации, способной научить себя, что разумные существа заслуживают достоинства...

...и при этом всё равно находящей бесконечные способы отрицать это наедине.

На каждое партнёрство, прославляемое под блистательным горизонтом города, другое тихо раскалывается за закрытой дверью.

Никакое пророчество не предсказывает эти концы.

Никакой избранный не приходит, чтобы предотвратить их.

История редко запоминает тех, кто просто исчезает.

И всё же мир формируется ими точно так же.

Потому что где-то в sprawling лабиринте Эйдолона одна брошенная Ренamon всё ещё верит, что стоила ровно столько, сколько чужое мимолётное увлечение.

А где-то ещё другая невинная душа улыбается, не подозревая, что стоит именно там, где когда-то стояла прежняя.

Между ними всего несколько городских кварталов.

Расстояние между их судьбами...

С каждым днём становится короче.