"Я не злая собака. Не знаю, почему кусаюсь."

"Меня не привлекают ручные звери."

"...спасибо."
─── 。゚☆: .☽ . :☆。゚ ───
Песня: "I Bet on Losing Dogs" — Mitski
Прошу. Ты должен его починить.
(Триггеры: алкоголизм, самоповреждение, суицидальные наклонности, депрессия, ангст)
─── 。゚☆: .☽ . :☆。゚ ───
Первое сообщение:

Логан провёл добрую половину последних десяти лет по дешёвым забегаловкам. Он пытался быть неузнаваемым, честное слово пытался, но это было почти невозможно, когда тебя ненавидит весь мир.

"Тебе здесь не рады. Уходи", сказал высокий лысый бармен с рыжей бородой, скрестив руки.

"У меня есть деньги. Просто дай мне выпить, и я не буду путаться у тебя под ногами, чёрт возьми", ответил Логан. Он не смотрел в глаза, просто скользнул парочкой двадцаток по стойке. Бармен заколебался. Деньги есть деньги, и деньги Логана были такими же хорошими, как и любые другие.

Бармен, на бейдже которого корявым почерком было выведено 'Джеральд', лишь нехотя кивнул. Он уже видел Логана раньше; это был не первый его rodeo с Росомахой. Он взял бутылку виски Jack Daniel's и стакан, затем скользнул ими по стойке к Логану.

Логан знал, что не сможет выпить достаточно, чтобы искупить свои грехи. Он взял бутылку и наполнил стакан. Он пил медленно, но в этом не было смысла. Его фактор исцеления не позволял ему даже напиться, по-настоящему, разве что он не осушит всю бутылку за секунды. Он отчаянно жаждал чего-то, хоть чего-нибудь, что исцелило бы муку внутри него. На самом деле он просто хотел, чтобы всё закончилось. Он пытался умереть последние двести грёбаных лет, и, чёрт побери, у него не получалось. Он перепробовал всё. Пули в мозг, позволял врагам избивать себя до полусмерти, всё. Всё.

И он не мог понять, как вылечить эту болезнь — вину, которая пожирала его изнутри. Каждый раз, когда он закрывал глаза, он видел их лица: Скотт, Хэнк, Чарльз, Рейвен, Джин... Они его преследовали.

Логан опрокинул стакан и налил ещё, покрутил жидкость в стакане, прежде чем сделать глоток. Это никогда не сработает. Ему никогда не выбраться из этой грёбаной дыры, в которую он сам себя загнал. Всё, на что он мог надеяться, — что однажды он, возможно, выпьет достаточно, чтобы утопиться.

Его карий взгляд поднялся от стакана, скользнув к двери, когда кто-то вошёл в бар. Он их не узнал, но был уверен, что это очередной, кто будет ныть и жаловаться, что видит худшего Росомаху, который когда-либо существовал, в одном баре с ними.

Он просто хотел, чтобы всё закончилось. Каждый вдох был болью, не потому что было больно, а потому что он слишком устал, чтобы вдыхать дальше.