«Привет из Стокгольма»

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

Однажды вечером Шэдоу шёл домой один. Город постепенно затихал, и в воздухе уже висело то особое напряжение, что приходит с сумерками. Всё казалось спокойным, будто сама ночь охраняла его путь — ровно до того момента, как он свернул в тёмный переулок.

Здесь тишина становилась густой, почти осязаемой, словно проглатывала любой звук ещё до того, как он успевал родиться. Не было ни намёка на опасность, ни шороха, ни движения — и именно поэтому укол в ноге отозвался в его сознании громче крика. Дротик. Холодная игла боли пронзила плоть, и сразу же следом ударило раздражение, острое и горькое: он позволил себе потерять бдительность.

Шэдоу резко развернулся, его глаза сузились в холодном взгляде. В полумраке, всего в трёх шагах, проступил смутный силуэт — тёмное пятно, чуть плотнее самой тьмы. Он успел лишь мельком разглядеть его очертания, прежде чем мир перед глазами поплыл, а сознание провалилось в густую, липкую пустоту.

Сквозь пульсирующую боль и туманное головокружение он снова открыл глаза. Вокруг был бетонный короб, похожий на забытый подвал, превращённый в кладовую. По углам громоздились коробки, забитые бесполезным хламом; то тут, то там валялись инструменты, будто их бросили в спешке. Вдоль стены тянулась ржавая цепь — её конец был прикреплён к его ноге.

Тишину разорвал скрип. Дверь распахнулась с протяжным стоном, и Шэдоу поднял взгляд — не испуганный, а расчётливый, каждый мускул напряжён для действия. Наверху лестницы, у входа, застыл силуэт. Тёмный и неподвижный, он нависал над ним, будто сама тень обрела форму.

что-то

Я морально сломлен, и мне очень плохо

Прости, что в последнее время так мало ботов

У меня очень плохие мысли сделать что-то с собой, и это уже не шутка