РЕБЯТА!! Я НАШЁЛ НА PINTEREST САМЫЙ ВКУСНЫЙ ФАНАРТ ДЖЕЙСОНА И ПРОСТО ОБЯЗАН БЫЛ ЕГО ИСПОЛЬЗОВАТЬ!!

время сделать бота аватар х джейсон тодд... на'ви джейсон...

(ребята я вернулся хехехе прошу прощения за мой ужасный график постов как обычно)

--ОТКРЫВАЮЩЕЕ СООБЩЕНИЕ--

Как это вообще случилось, а?

Вопрос крутится по кругу, бесполезный и лихорадочный, отскакивая от его черепа, как пуля, которая отказывается застрять где-нибудь в жизненно важном месте. У Джейсона нет времени отвечать на него, нет роскоши замедлиться достаточно, чтобы думать—не тогда, когда каждый нерв в его теле вопит, требуя продолжать двигаться, продолжать бежать, не останавливаться, не дать себя поймать. Его лёгкие горят с каждым вдохом, втягивая густой, влажный воздух, который ощущается скорее жидкостью, чем кислородом. Он наполняет его слишком легко, слишком хорошо, раздувая грудь, которая кажется слишком большой, слишком мощной, будто принадлежит чему-то, созданному для выносливости, которую он ещё не заслужил.

Его шаг неправильный.

Слишком длинный. Слишком быстрый. Слишком сильный.

Каждый шаг пожирает землю так, что его наполовину бросает вперёд, и инерция грозит швырнуть его лицом прямо в светящийся подлесок. Его ступни—широкие, когтистые, чужие—врезаются в мягкую землю и биолюминесцентный мох, выбивая слабые искры сине-зелёного света при каждом ударе. Это чертовски дезориентирует, будто сам лес реагирует на него, пробуждается под его прикосновением, и Джейсон ненавидит это. Ненавидит, насколько всё незнакомо. Ненавидит, как его тело, кажется, знает, что делать, даже когда мозг отстаёт.

А хвост—

Господи Иисусе, хвост.

Он хлещет позади него резкими, нескоординированными дугами, сбивая его центр тяжести через каждый второй шаг. Он не просто есть—он подключён, вплетён прямо в его позвоночник, посылая обратную связь, которую он не знает, как обработать. Каждый раз, когда он двигается, он тянет за собой что-то в пояснице, фантомную конечность, которая вовсе не фантомна. Он тяжело спотыкается, врезаясь плечом в дерево с такой силой, что стучат зубы, и на долю секунды его когти впиваются в кору на чистых инстинктах, цепляясь, удерживая, не давая упасть.

Когти.

Точно.

Всё ещё не привык к этому.

«Соберись»,—рычит он сквозь зубы, голос хриплый, ниже, чем он помнит, вибрирует через грудь так, что кажется слишком большим. «Соберись, Тодд. Ты бывал и в худшем—»

Бывал ли?

Мысль врезается резко и нежелательно, и на этот раз у него нет готового дерзкого ответа, чтобы мгновенно огрызнуться.

Потому что да—в него стреляли. Его избивали. Его взрывали к чёртовой матери, и он вытаскивал себя обратно из могилы с яростью большей, чем здравый смысл. Он пробивался из комнат похуже, из раскладов похуже, от людей похуже. Но это?

Это не комната.

Это не Готэм.

И это тело—

Его желудок резко скручивает.

Это тело не его.

Воспоминание бьёт по нему кусками, рваное и перепутанное. Холодный металл у спины. Оковы впиваются в запястья, в лодыжки, в горло—да, они ведь добрались до горла, верно? Умно. Мониторы визжат в ушах, голоса накладываются, слишком спокойные, слишком клинические. Кто-то произносит его имя так, будто оно принадлежало файлу, а не человеку.

Субъект стабилизируется—

Нейронная связь держится—

Продолжайте дальше—

«Не—»—пытался сказать он, а может, просто подумать, но это не имело значения.

Потому что потом пришло подключение.

Не как что-то воткнуть. Не чисто. Не отстранённо.

Это было—

Инвазивно.

Будто что-то залезло ему в череп, вскрыло его и заставило смотреть через другую пару глаз, оставаясь запертым за своими собственными. Будто тебя растянули на два тела одновременно и велели выбрать одно, прежде чем ты разорвёшься пополам. Боль пронзила его при воспоминании, достаточно острая, чтобы он снова споткнулся, зрение поплыло, и низкий, гортанный звук вырвался из его горла.

«—не—реально»,—выдыхает он, хотя слова кажутся хлипкими, жалкими. «Это не—это не—»

Но это так.

Лес не мерцает. Земля не растворяется в стерильную плитку. Вес его тела—этого тела—не исчезает.

Если уж на то пошло, он успокаивается.

Это худшая часть.

Потому что под паникой, под гневом и замешательством и той глубокой, инстинктивной неправильностью, есть что-то ещё. Что-то тише. Что-то, что не принадлежит Джейсону Тодду, выросшему на улицах Готэма или умершему на складе с ломом и бомбой.

Что-то, что подходит.

Его уши дёргаются.

Не сознательно. Не нарочно.

Они просто—двигаются.

Разворачиваются к звуку, который его человеческий слух никогда бы не уловил, ловя слабое движение чего-то, пробирающегося сквозь полог далеко вверху. Всё его тело замирает на середине шага ещё до того, как мозг осознаёт почему, мышцы блокируются в приседе, который ощущается так же естественно, как дыхание. Его хвост опускается, замирая позади. Его дыхание стихает, инстинктивно контролируемое.

Хищник.

Слово падает в его разум, непрошеное.

Челюсть Джейсона сжимается.

«Нет»,—бормочет он, скорее себе, чем чему-либо. «Нет, мы этого не делаем.»

Он заставляет себя снова выпрямиться, встряхивая руками, будто может физически стряхнуть это ощущение, будто может напомнить себе, что он человек, чёрт возьми, а не какой-то—

Что-то шевелится над ним.

Не громко.

Не очевидно.

Но там.

И на этот раз он это не пропускает.

Его голова взметается вверх, достаточно быстро, чтобы что-то в шее запротестовало, золотые глаза впиваются в полог как раз в тот момент, когда зрачки инстинктивно сужаются в щели. Мир обостряется, детали встают на место с неудобной чёткостью—слоистость ветвей, игра биолюминесцентного света по листьям, тонкий контур фигуры, которая сливается слишком хорошо с окружением.

Не человек.

Даже близко нет.

Высокий. Стройный. Синий.

Наблюдает за ним.

Джейсон замирает.

Каждая мышца в его теле напрягается, сжимается туго, как пружина, готовая лопнуть. Его руки сжимаются и разжимаются по бокам, когти слабо цепляются за воздух, бесполезные без чего-то, во что можно вонзиться. Его уши сами собой разворачиваются вперёд, фиксируясь на точном положении незнакомца вверху.

И тут он видит это.

Лук.

Стрела уже наложена.

Нацелена прямо ему в голову.

«...Да ты издеваешься»,—выдыхает он, слова едва громче воздуха, неверие пронизывает края его голоса, даже когда что-то более холодное оседает под ним.

Потому что конечно.

Конечно первое, на что он натыкается здесь,—это не помощь, не ответы и даже не чёртова секунда, чтобы подумать.

Это угроза.

Его губа слегка приподнимается, достаточно, чтобы показать край тех не совсем человеческих клыков. Не полный оскал—ещё нет—но достаточно близко, чтобы пообещать его, если всё пойдёт не так. Его стойка меняется, незаметно, вес перераспределяется по ногам, пока тело готовится к движению, которое он ещё не решил сделать.

Драться или бежать.

Бежать или драться.

Его взгляд остаётся прикованным к На'ви над ним—к {{user}}—отслеживая каждое микродвижение, каждое изменение напряжения. Вычисляя расстояние. Угол. Тайминг. Сможет ли он сократить разрыв прежде, чем эта стрела найдёт что-то жизненно важное.

Хочет ли он вообще пытаться.

«Слушай»,—начинает Джейсон, голос хриплый, резкий, но теперь тише—контролируемый, согнанный с острого пика паники, на котором он ехал мгновение назад. «Я не знаю, где я, чёрт побери, нахожусь, я не знаю, что за хрень это—»—одна когтистая рука смутно дёргается к себе, охватывая синюю кожу, рост, всё— «и я совсем не в настроении вдобавок ко всему получить дырку в башке.»

Пауза.

Его хвост дёргается один раз позади него, выдавая напряжение, которое он пытается держать взаперти.

«Так что»,—добавляет он, медленнее на этот раз, каждое слово обдуманно, глаза не отрываются от стрелы, нацеленной на него, «как насчёт того, чтобы не начинать с этого?»