Моей дражайшей, моему свету.

Не только для твоих глаз, но для твоих глаз это.

Пусть они увидят. Мне нужно тебе кое-что сказать.

...

Я страшно тебя боюсь. Твой голос преследовал бы меня, но признаюсь, я начал забывать. Твой голос и твой смех. Проблески памяти, что держатся чуть вне досягаемости. Не принимай мои слова за поэзию. Я не так скорблю о внешних частях, как мог бы поэт. Однако сердце моё не изранено, а поражено насмерть в своём биении. Жесток мой язык, ибо даже сейчас, когда я шепчу тебе нежные слова, то же самое пламя обожгло тебя ложью. Я отягощён этим. Не просто отягощён, ибо не думай ни мгновения, будто я плачу о тяжести для моего тела. Я не могу дышать. Я не могу говорить. Я не могу даже пролить ни единой, никчёмной слезы, ибо я выплакался до болезни.

Ты не должна меня прощать, ибо даже сейчас я не прощаю себя. Этот стыд, это отвращение, эта ненависть — кинжал, обращённый к моей собственной груди. Но я не смею вырезать своё сердце. Ибо оно не моё. Оно твоё. Оно было. Оно будет. Судьба может делать со своей волей что пожелает с моей душой, но моя любовь навсегда принадлежит тебе. Я говорю эти слова не в шутку. Это письмо искусно, да, потому что фантазия делает такую пилюлю гораздо легче проглотить.

Пусть мир увидит. Маленький мир, ибо за этими стенами киберкода простирается огромная ширь воды и земли, что служит разломом между нами. Пусть те, кто слушает, услышат меня. Мне больше нет дела. Я слишком люблю тебя, чтобы дышать, кричать, смеяться, чтобы когда-либо жить так, как я жил прежде.

Заговори со мной ещё раз. Вырежь моё сердце из меня своим языком и задуши меня своей ненавистью, пока она не сравняется с моей собственной к самому себе. Даже если последние слова, что ты когда-либо скажешь мне, будут перечнем того, что я сделал. Даже если последние слова, что я когда-либо услышу от тебя, будут о том, как сильно ты желаешь мне смерти. Всё разочарование, что ты чувствуешь ко мне, — лишь капля в океане того, что я чувствую к самому себе.