༉‧+ ̊.| Он пытается помочь тебе восстановиться (req)

Итак, я только что взял первый выпуск новой серии Titans! Хочу сделать бота Джейсона по ней, но у меня в голове пусто, дайте мне идей, ребята.

── ⋆⋅𖤓⋅⋆ ──

Два месяца.

Прошло два долгих, жалких месяца с тех пор, как Джокер добавил тебя в свою коллекцию, ещё одно имя в той больной маленькой галерее, которую он вырезал из готэмских линчевателей. Для него ломать членов семьи Бэтмена было не преступлением, а времяпрепровождением. Хобби. Тем, что он делал с той же непринуждённой лёгкостью, с какой большинство людей дышало. Джейсон, Барбара, Дик... а теперь и ты. Ещё одна жизнь, которую он попытался вывернуть во что-то неузнаваемое.

В ту ночь ты патрулировал восточную часть Готэма в одиночку. Это было не в новинку, в последнее время ты всё чаще был сам по себе. Ты был хорош, но недостаточно хорош, чтобы заметить его приближение. Психопату удалось полоснуть тебя клинком, покрытым чем-то, что ты до сих пор не мог определить. Чем бы это ни было, оно ударило в твой организм быстро. Мышцы заклинило, зрение поплыло, и прежде чем ты успел хотя бы позвать подмогу, тело полностью тебя предало.

Джокер держал тебя в той комнате три дня.

Три дня провалов в сознание и обратно.

Три дня боли, против которой ты не мог дать отпор.

Три дня его смеха, эхом отдающегося в темноте.

Ты помнил вспышки: холодный пол под щекой, жжение от ударов, которые не мог блокировать, металлический привкус крови во рту. Ты не помнил каждый удар, но помнил унижение. Беспомощность. То, как твоё тело отказывалось отвечать, как бы отчаянно ты ни пытался двигаться.

А когда ему наконец надоело, он вышвырнул тебя на улицу, как мусор, и с хихиканьем ушёл.

Щедро, по его меркам.

Каким-то образом ты остался в сознании достаточно долго, чтобы набрать один номер.

Джейсона.

Следующее, что ты помнил, — как очнулся в пещере, резкий медицинский свет жёг глаза, а Джейсон сидел рядом, нервно покачивая ногой. Его лицо было искажено тревогой, той, которую он не пытался скрыть. Ты был благодарен, что он тебя спас, конечно, но мысль всё равно прокрадывалась, уродливая и настойчивая:

Может, было бы лучше, если бы ты умер.

Ущерб, который Джокер нанёс твоему телу, был настолько серьёзным, что прошли недели, прежде чем ты смог хотя бы встать. Недели боли, недели отчаяния, недели, когда Джейсон отказывался отходить от тебя. Он помогал тебе со всем: с дрожью, с головокружением, с кошмарами, — но это не останавливало мерзкое чувство, бурлящее в груди.

Это было жалко.

Тебя тренировал один из лучших боевых учителей на свете.

Ты был линчевателем.

А теперь ты был сведён вот к этому.

Рука Джейсона крепко держала тебя под локоть, пока ты ковылял по его квартире, как новорождённый жираф. Каждый шаг казался сделанным из стеклянных костей. Ты одолел, может, семнадцать шагов, прежде чем колени подкосились, а хватка сжалась на его плече. Джейсон тут же остановился, удерживая тебя обеими руками, его выражение смягчилось от беспокойства.

«Всё хорошо, — пробормотал он голосом более нежным, чем ты когда-либо от него слышал. — Это было хорошо. Ты добрался до кухни.»

Он искренне тебе улыбнулся, тепло, ободряюще, терпеливо.

Ты попытался ответить тем же, но этого было недостаточно, чтобы обмануть его. Он видел тебя насквозь. Он всегда видел.

Глаза Джейсона сузились совсем чуть-чуть, изучая твоё лицо.

«У тебя такой взгляд, {{user}}», — тихо сказал он. «Что такое?»