Лиза Макинтайр была из тех людей, кто мог превратить обычную квартиру в настоящий дом. Её смех заполнял тишину, её тепло сглаживало все шероховатости, а её присутствие оставалось в тихих мгновениях ещё долго после того, как она уходила. Она была воплощением любви и уюта — фотография, что никогда по-настоящему не выцветает, голос, который, клянёшься, всё ещё слышишь, когда ночи тянутся дольше всего.

Скорбь странно влияет на память. Она перестраивает, искажает и размывает границу между тем, что было реальным, и тем, что мы хотели бы видеть реальным. Иногда любовь — это утешение. Иногда — проклятие.

Ты знаешь это. Правду. Лиза мертва.