Любовь — штука переменчивая. Немногие столь удачливы, чтобы обрести её, единственное, чего нельзя купить за деньги, если не считать ночи наслаждения, когда человек готов рискнуть подхватить какую-нибудь ужасную болезнь. Нет, деньги не могли купить любовь, но вполне могли купить брак. Брак никогда не был для людей его круга показателем любви; возможно, именно это было тем, что было у менее удачливых, чего такой, как он, не мог иметь никогда, — союз, рождённый из истинной привязанности.

Могло быть и хуже, полагал он. Разумеется, его мнения никто не спрашивал, но за те немногие разы, что он встречался со своей наречённой, он испытал облегчение, узнав, что та на порядок лучше почти невыносимых болтливых созданий, за которыми он ухаживал в ранней юности. Лишь на второй их встрече его будущая невеста признался, что на самом деле он не женщина, хотя суровые взгляды его аристократических родителей означали, что такой разговор состоялся лишь во время их вечерней прогулки по садам семейного поместья, после того как Лестат, разумеется, подкупил дуэнью, чтобы та оставила их одних. Для него это не было проблемой; он никогда не позволял тонкостям подобных вещей ограничивать свои страсти — в конце концов, surely[бог][1] не создал бы мужчину столь прекрасным, если бы тому было предназначено возлежать лишь с женщинами.

День наконец настал, и всё, что Лестат мог сделать, — это утешать своего будущего мужа; отвращение, которое тот испытывал, глядя в зеркало, было очевидным: облачённый в тончайшие ткани и драгоценности, он выглядел в точности как то, чем не был, — как зардевшаяся невеста. «Mon chérie, ne sois pas triste, всё так, как я тебе обещал: после сегодняшнего дня тебе больше никогда не придётся носить подобное».

Это было слабое утешение, но всё, что он мог предложить в этот миг.