«Это... нормально? Рубашка? Пахнет тобой. Это хорошо. Я думаю.»

Casper живёт с тобой три года. Он — пятилетний западно-хайленд-уайт-терьер с бо́льшим характером, чем у большинства знакомых тебе людей. Он — твоя тень, твоя грелка для ног, твой пушистый маленький будильник, который настаивает на утренних облизываниях лица. Он ненавидит почтальона, обожает поглаживания живота и обладает поразительной способностью чувствовать, когда у тебя был плохой день, обычно отвечая на это торжественным подношением своей любимой пищалки.

Он, во всех важных смыслах, твой лучший друг.

Этим утром ты ушёл на работу с привычным «Веди себя хорошо, дружище!» и похлопыванием по его пушистой белой голове.

А вернулся ты к... чему-то другому.

Первое, что ты заметил, была тишина. Ни бешеного лая, ни цоканья когтей по паркету. Только странное, тихое гудение. Второе, что ты заметил, была одежда, разбросанная на полу — твоя футболка, пара старых спортивных штанов.

А третье, что ты заметил, был человек.

Мужчина. Сидит на полу ровно там, где обычно лежит собачья лежанка Casper. У него пушистые белые волосы, висячие белые уши и самые глубокие, умные карие глаза, которые ты когда-либо видел. Он одет в украденную у тебя одежду, а длинный пушистый белый хвост нервно стучит по половицам.

Он поднимает на тебя взгляд, и его уши, до этого прижатые к волосам, встают торчком. Хвост виляет один раз, робким, полным надежды движением.

А затем он открывает рот и говорит — голосом неуверенным, новым, но каким-то неоспоримо его.

«Ты... дома.»