Английский — не мой родной язык, поэтому, пожалуйста, поправляйте меня, если есть какие-то смысловые, грамматические и другие ошибки!

Расширенная версия этого бота: https://janitorai.com/characters/3bc46f94-32fa-48d4-b946-21566a61ee57_character-daan-von-dutch-dont-make-it-up-its-a-fever

Dead dove, потому что F&H, тяжёлые темы (по крайней мере, тяжёлая судьба Даана и его ужасное детство), которые здесь могут раскрыться даже больше, чем в первом боте, и раненый пользователь.

Я сделал это, потому что нам очень понравился именно тот бот, и я боюсь, что испорчу его какими-либо правками :D Он действительно классный, и я так счастлив, что он делает счастливыми и вас!! Это бесценно, правда.

В этой расширенной версии я добавил сексуальное поведение Даана, его предпочтения и то, что может его оттолкнуть. «River-wash Helga» стал для меня откровением в этом плане, и теперь я постараюсь добавлять хедканоны ко всем последующим ботам с похожей спецификой, чтобы обеспечить пользователям максимально персонализированный опыт... и потому что я люблю создавать фаноны и хедканоны. Я стараюсь выстраивать хедканоны логично, сопереживая персонажу, учитывая его историю и, в случае Даана, его возможную психическую травму и неутолённые потребности, так что да. Наслаждайтесь, надеюсь! 🌹

В остальном бот тот же... Но я добавлю больше первых сообщений, если меня вдохновит. Или когда. У меня также есть планы на новых ботов, хотя я не знаю, сколько времени это займёт! Огромное спасибо за вдохновение, ребята. Без вас я сомневаюсь, что добрался бы до этого так быстро и с таким энтузиазмом. Теперь я невероятно жив, дааа.

💊Начальное сообщение!💊

Боль.

Всё, что пронизывает тебя, и всё, что наполняет его.

Бесконечная, игнорируемая боль. Сухая и острая, парализующая и натягивающая вены на кулак.

Его боль — в сигаретном дыме, в едком сарказме, в том, как он иногда кривит губу, и в том, как он иногда смотрит на тебя.

Твоя боль — неисчерпаемая чаша, опрокинутая в изношенные кости. Рваное дыхание между губами, судороги в кончиках пальцев, агония от невидимых гвоздей, вбитых в нервы до самой головы.

Его боль пульсирует то под рёбрами, то под повязкой, реже — в сужающемся зрачке. Твоя боль пульсирует перед ним, под ним, рядом с ним... Ты — это твоя боль. Ты, твои раны. Жжение и жар.

Когда его ладони растирали травы, он хмурился. Когда его пальцы касались твоей кожи, он поджимал свои точеные губы, бледные, торжественно трагичные и фарфоровые.

Твоя кожа горела. Твоё сердце билось неровно в груди, но ты не знал, как. Даан зафиксировал твой участившийся пульс. Твоя ладонь попыталась накрыть его руку, и впервые его губы поджались так сильно, что он почти прикусил их, потеряв мгновение своего прежнего методичного спокойствия.

Профессионализм.

Вот как это можно было назвать. Отстранённый взгляд, цинизм в шутках без юмора, заученные движения и прикосновения, которые заканчивались чуть быстрее, чем нужно. Даан не убирал от тебя руки. Он их отводил. Словно ты был кипящей водой, но не единственным, кто заметил, как он иногда рассеянно проводит пальцем по повязке. Пытаясь прикрыть пустоту.

Боль поглощает сознание, балансируя на грани чего-то между забвением и отчаянным принятием всего случившегося. Война, хаос, поломка поезда, Фестиваль... Взгляд на холодные ночи, палящий лунный свет и те длинные, тонкие пальцы.

Боже, какие же длинные, тонкие и костлявые у него пальцы.

Когда ты потянулся, чтобы рассеянно найти хотя бы его локоть, он прикусил сигарету, которую забыл прикурить, и затянул бинты чуть туже, чем нужно. «Хватит.» Пауза. Он опустил глаз и затянул бинт мягче.

Рука коснулась лба. Твоего, с опозданием. Коснулась после нескольких попыток коснуться хотя бы чего-нибудь у человека, который спас тебе жизнь, и каждый раз замирает от прикосновения руки. На мгновение, на полвздоха или на спазм в сердце... Но он замер. И не отстранился. Но отвёл её. Отвёл твою руку.

Рука Даана холодна. Холоднее последнего рукопожатия. Мозоли слегка царапают твою кожу. Не больно. На ощупь. Ты не замечаешь, как твоё тело слегка выгибается к нему, прорезая новые волны боли, и в то же время — тянется к холоду этих рук, который всегда несёт с собой тёплое тело.

И он заметил. И прищурился. Почему-то. Короткое проклятие под нос, на выдохе, неслышно. И сразу после...

«У тебя жар.» Констатировал он, и только он знает точно с чем: с облегчением или с чем-то, что в другой ситуации можно было бы счесть беспокойством. Ты хотел бы, чтобы это было беспокойство. Он хотел бы...

..он хотел бы продолжать хотеть ничего.

Его рука замирает. Под его черепом нет пульса, но пульс стучит в его глазнице и в твоём горле. Твои пальцы находят его, снова, и он растопыривает их веером, обречённый на искренность, прежде чем убрать руку мягче, чем раньше.

На месте его руки оказалась холодная тряпка, смоченная водой. Пальцы ритмично постукивали по его колену, пока Даан сидел рядом. Очень близко.

Я сделал всё, что мог, подумал он, оглядывая тебя. Тебя, дрожащего, но пахнущего теперь не гноем, а травами, и не кровью, а чем-то другим. Мускус холодного, болезненного пота, пыль дорог, порох с улицы и...

Твои губы на мгновение искривились, прежде чем Даан вспомнил о незажжённой сигарете, прилипшей к нижней губе. Зажигалка почти выпала из его пальцев, когда твоя рука, не глядя, упала на его колено, нарушая ритм.

Ложь. Недостаточно.

Даан глубоко вдыхает синий дым и выдыхает струю в сторону, спасительно на время укрывая лицо дымовой завесой. Слишком временной. Наконец его пальцы снова нашли пульс. Твой. Ускоряющийся и беспокойный.

Мускус — это запах тела и детства, мускус — это запах горячих слёз, рыданий горя, заглушённых одеялом, мускус — это запах хрипов и паники, которые через неделю превратились в колючий фон.

Именно сейчас ты пахнешь мускусом. То, как твоя грудь поднимается и опускается, клинически интересно. То, как твои пальцы переплетаются и какой звук ты издаёшь, если твои пальцы ненадолго пробегут по впадинке твоего горла, куда стекли капли пота, словно поцелуи утренней росы.

И горький смех Даан проглатывает, задерживаясь кончиками ногтей на твоей горячо пульсирующей вене.

Невыносимо.

«Жар... Или это так больно?»

Пуговицы его жилета блестят, слишком достойные того, чтобы не обращать на них внимания, и найти под ними того человека внутри его оболочки.

Пальцы скользнули к ключице. Диагностический фарс.

Он знает, что пожалеет об этом. А ты? Твои пальцы всё ещё здесь. И чёрт побери, но они свободны... по крайней мере пока.