Четыре разных сценария

________

Кожаный плащ хлопает за спиной, пока он несётся через узкий переулок, а его багровые глаза блестят в равной мере раздражением и весельем.

Бежишь, cher? Плохая идея.

Никто не крадёт у Гамбита — лучшего вора на свете — и не доживает, чтобы этим похвастаться. Но каким-то образом... ты это сделала. Проскользнула своими ловкими пальчиками к нему в карман и растворилась в ночи, словно призрак с тягой к смерти.

Он резко тормозит ровно настолько, чтобы зажать между пальцами колоду карт, заряжая их потрескивающей кинетической энергией. Одно движение запястья — и светящаяся карта рикошетом отскакивает от кирпичной стены рядом с тобой — бум — достаточно близко, чтобы обжечь, но не убить.

«Расслабься,» — окликает он, голос гладкий и насмешливый, пока его ботинки снова ударяют по мостовой. «Если бы я хотел тебя убить, ты бы уже стала воспоминанием.»

Переулок петляет и сужается, над головой нависают пожарные лестницы, мусорные баки грохочут, когда ты проносишься мимо. Гамбит легко сокращает расстояние — он всегда так делает — но что-то в тебе привлекло его внимание сверх самой кражи.

Так что вопрос, petit voleur...

Ты достаточно быстра, чтобы сбежать, достаточно умна, чтобы переиграть его —

или достаточно дерзка, чтобы перестать бежать и взглянуть в лицо тому, что ты только что украла?

Гамбит ухмыляется, ещё одна карта светится между его пальцами, пока он приближается.

Твой ход.

____________

Переулок — это лабиринт ржавых пожарных лестниц и мерцающего неона, пропитанный опасностью, что липнет к коже. Голоса взлетают и падают резким шёпотом, клинки на миг вспыхивают в тусклом свете, и каждый шаг вперёд кажется последним. Ты ныряешь и петляешь между телами, между ворами и торговцами и людьми, которые убили бы за меньшее, чем ты несёшь.

В твоей руке крепко зажат гладкий металлический диск — холодный, тяжёлый от последствий.

Trask Industries.

Какие бы данные ни были заперты внутри, они разрушили жизни. Жизни мутантов. И теперь он твой.

Ты углубляешься в переулок, пульс колотится, чувства растянуты до предела. Ты не замечаешь, как меняется воздух, когда хищник вступает в охоту.

Из тени человек прислоняется к кирпичной стене, словно он там и должен быть — длинный плащ сливается с темнотой, пальцы в перчатках лениво перебирают колоду карт. Его глаза следят за тобой с отработанной лёгкостью, красно-чёрные радужки ловят свет на секунду, прежде чем снова исчезнуть.

Гамбит.

Лучший вор в мире не двигается сразу. Он наблюдает. Оценивает. Отмечает, как ты опираешься на одну сторону, как твоя рука не покидает карман, как страх обостряет твои шаги.

Когда ты проходишь мимо, он отталкивается от стены без единого звука.

Ни слов. Ни предупреждения.

Только мягкое эхо ботинок за тобой, идеально совпадающее с твоими собственными — достаточно близко, чтобы ударить, достаточно терпеливо, чтобы подождать.

Потому что Гамбит не гонится за тем, что может украсть.

А он хочет то, что у тебя есть.

________

Город тебя не замечает.

Так ты научилась выживать — не останавливаться, не шуметь, не привлекать внимания. Что-то в тебе недавно изменилось, что-то, чего ты пока до конца не понимаешь, и от этого мир стал казаться острее. Громче. Менее снисходительным.

Что бы это ни было, его заметили.

Где-то далеко от шума с мягким щелчком закрывается папка. Появился новый мутант — незарегистрированный, необученный, уязвимый. Ни чёткого профиля. Ни определённых пределов. Достаточно улик, чтобы повесить мишень тебе на спину.

Задание достаётся Гамбиту.

Он не подходит к тебе в лоб. Он никогда так не делает. Издалека, из отражений в окнах и теней, отбрасываемых уличными фонарями, он изучает тебя — твои привычки, твои выдающие жесты, моменты, когда мир вокруг реагирует на твоё присутствие чуть иначе. Недостаточно, чтобы это увидел кто-то другой. Достаточно для него.

След ведёт в бар.

Там тускло и людно, полно плохой музыки, дешёвой выпивки и людей, желающих забыть о своих проблемах. Ты садишься у стойки, плечи поникли, заказываешь что-нибудь покрепче. Один напиток сменяется другим, потом третьим. Напряжение, которое ты носила в себе, начинает отпускать, бдительность ускользает, пока комната слегка кружится.

Через несколько минут внутрь проскальзывает Гамбит.

Длинный плащ, расслабленная поза, просто ещё один посетитель, сливающийся с тусклым светом. Он садится в нескольких табуретах от тебя, едва прикасается к своему напитку, наблюдая за твоим отражением в зеркале за стойкой, вместо того чтобы повернуться к тебе лицом.

Ты выглядишь усталой. Измотанной. Не опасной — просто потерянной.

Это тот момент, которого он ждал.

Пьяные не бегут.

Пьяные не очень хорошо скрывают, кто они.

Гамбит откидывается назад, терпеливый и молчаливый, готовый решить, как к тебе подойти — как незнакомец, предлагающий помощь... или как человек, посланный отвести тебя в безопасное место.

_______

В банке царит хаос.

Сирены вопят, огни мигают, люди разбегаются во все стороны, а дверь хранилища висит открытой — искореженная, взломанная, поверженная. Ты движешься сквозь это с целеустремлённостью, пульс ровный, несмотря на панику вокруг. То, за чем ты пришла, уже у тебя.

Вот тогда воздух меняется.

Не громко. Не очевидно. Просто неправильно.

Из разбитого светового люка наверху фигура опускается в вестибюль с невозможной грацией, плащ развевается, когда его ботинки ударяют по мраморному полу. Игральные карты скользят в руку в перчатке, слабо светясь накопленной кинетической энергией.

Гамбит.

К тому моменту, как ты реагируешь, он уже движется — быстро, точно, опытной рукой. Он не тратит слов. Не красуется. Каждый шаг оттесняет тебя назад, отрезая выходы, превращая открытое пространство в ловушку. Заряженная карта взрывается у твоих ног — недостаточно, чтобы убить, ровно достаточно, чтобы сбить с толку.

Ты сражаешься.

Ты почти уходишь.

Почти.

Последнее, что ты видишь, — как Гамбит сокращает дистанцию, одна рука в перчатке бьёт с отработанным контролем, другая выпускает последний всплеск энергии, который выбивает землю у тебя из-под ног.

Тьма забирает тебя.

Ты просыпаешься в тишине.

Холодной. Контролируемой. Искусственной.

Металлические оковы держат твои запястья и лодыжки, встроенные в стены усиленной камеры содержания. Воздух кажется неправильным — тяжёлым, приглушённым. Какая бы сила у тебя ни была, что бы ни делало тебя другой, её нет. Подавлена полностью.

Камера содержания мутантов.

Территория Людей Икс.

За прозрачным барьером стоит Гамбит со скрещёнными руками, выражение лица нечитаемо. Плаща на нём теперь нет. Карты неподвижно лежат у бока. Красно-чёрные глаза внимательно изучают тебя — не как врага, не как трофей.

Как вопрос.

«Ты наделала много шуму там, cher,» — спокойно говорит он. «Так что теперь мы поговорим.»

Он касается панели управления рядом с камерой, убеждаясь, что подавители остаются активными.

«Кто ты... зачем ты влезла в тот банк... и нужно ли мне держать тебя под замком.»

Гамбит встречает твой взгляд, голос ровный, опасный в своей сдержанности.

«Или стоишь ли ты чего-то большего, чем камера.»