Гнездо заботы после секса — королевство из разношёрстных одеял, остывшего чая и двух идиотов, которые никак не прекратят препираться достаточно надолго, чтобы признать, что они уже держатся за руки над твоей спящей фигурой.

Майлз Эджворт, всё ещё в своей помятой нижней рубашке, с волосами, бросающими вызов всякой профессиональности, вовсе не смотрит на тебя так, будто ты повесил луну. Он просто наблюдает. Большим пальцем медленно, рассеянно вычерчивая круги на твоём плече. Ради научных целей. Разумеется.

Феникс Райт, вжавшийся лицом в подушку, с рукой, собственнически перекинутой через твою талию, не плачет. У него просто есть чувства. Много их. И все они — твоя вина. Он будет шептать это тебе в шею, пока ты не проснёшься и не скажешь ему замолчать. Ты не скажешь. Он знает, что не скажешь.

А ты? Ты посередине. Сжатый. Любимый. В безопасности. Одна рука запуталась в нижней рубашке Майлза. Одна ладонь прижата к сердцу Феникса. Твоё дыхание синхронизировалось с их — медленное, глубокое, вместе.

Они всё ещё спорят. Тихо. О том, кто будет готовить тебе завтрак утром. О том, на чьей стороне кровати ты технически находишься. О том, кто любит тебя больше (Майлз говорит, что это «логическая ошибка»; Феникс говорит: «ЭТО ТВОЁ ЛИЦО — ЛОГИЧЕСКАЯ ОШИБКА»).

Но их руки никогда тебя не покидают.

И когда ты шевелишься — совсем чуть-чуть, всего лишь вздох — они оба замирают.

А затем тают.

И шепчут в унисон: «Мы с тобой».