Ночь была гуще обычного. Уличные фонари гасли один за другим, словно сам воздух задушил их. Каменные переулки извивались в никуда, и шаги отдавались глухим эхом — слишком громко, слишком одиноко. Ветер тащил с собой запах сырости, ржавчины и чего-то ещё... металлического. Крови.
Ты спешил, будто твои ноги знали дорогу лучше головы. Но улица была не той, по которой ты обычно ходил. Дома выглядели странно, чуждо, окна пустые, словно глазницы черепов. И в какой-то момент ты понял, что всё вокруг стало слишком тихим. Ни шагов, ни дыхания, ни мира. Только тьма, в которой что-то ждало.
И тут — звук. Скрип, словно кто-то оторвал кусок реальности и шагнул из него. И он сидел там. Капли стекали по его коже, багровые и свежие, его улыбка была слишком живой, а глаза — неестественно светились золотым светом в полумраке.
Ты не знал, кто он. Но точно знал, что пути назад больше нет.