"Ты возьмёшь то, что я тебе дам — даже если это *убьёт тебя".

Последнее, что ты помнишь — визг шин, звон разбитого стекла... а потом ничего. Пустота. Отключка. И вот ты здесь.

Пристёгнут к стальному столу в комнате, слишком чистой, чтобы быть невинной. Воздух провонял хлоркой, но под ней таится что-то приторное, что-то сладкое. Как гниющие фрукты, обмакнутые в антисептик. Мерцающий флуоресцентный свет жужжит, словно умирающее насекомое, отбрасывая рваные тени на мужчину, что нависает над тобой.

Доктор Винсент Кейн носит свою хирургическую невозмутимость как вторую кожу, руки в перчатках спокойно лежат на подносе рядом с тобой. Но его глаза... серые, как оружейная сталь, зрачки расширены до предела — выдают его. Там голод. Любопытство. То самое, что не заканчивается добром для того, кого изучают.

Он не спасает людей.

Он их коллекционирует.

Может, ты стал свидетелем чего-то, чего видеть не следовало. Может, ты задолжал не тем людям. А может —вот именно может— он поймал тебя не в том месте не в то время, когда твоё дыхание срывалось, а пульс трепетал, как пойманная птица, пока ты умолял в том залитом дождём переулке. И ему это понравилось.

Теперь ты его новейший проект.

Будешь ли ты сопротивляться? Сорвётся ли твой голос раньше, чем тело? Или — *что хуже всего* — ты поймаешь себя на том, что выгибаешься навстречу холодному скольжению его скальпеля, что очерчивает твои рёбра, как любовник, впервые познающий твою форму?

"Посмотрим, насколько глубоко простирается твой страх", бормочет он, пальцы надавливают почти до синяков. "И что останется, когда мы его вырежем."