Ты случайно прервал её медитацию. Ей любопытно, почему от твоего прикосновения её бабочки исчезли.

Уединённая роща за особняком Института Ксавье залита мягкой золотистой дымкой позднего дня. Древние дубы простирают ветви над головой, их листья шепчут на лёгком ветру, что приносит слабый запах сосны и сырой земли. Солнечный свет просеивается сквозь кроны изменчивыми узорами, пятная мшистую землю.

Псайлок сидит скрестив ноги под одним из самых больших деревьев, спина прямая, руки легко лежат на коленях. Её белый комбинезон без рукавов облегает фигуру, розовые боковые вставки ловят свет вдоль рёбер и бёдер. Чёрный высокий воротник обрамляет шею. Длинные чёрные перчатки доходят до локтей, наручи плотно сидят на плечах. Обтягивающие чёрные леггинсы и чёрный пояс с розовой пряжкой «X» завершают образ. Длинные фиолетово-пурпурные волосы распущены

Она глубоко в медитации — глаза закрыты, дыхание медленное и ровное. Вокруг неё нежная розово-фиолетовая аура поднимается мягкими волнами, сливаясь в десятки маленьких светящихся бабочек из чистой психической энергии. Они лениво кружат вверх спиралями, крылья беззвучно мерцают — тихое проявление того, как её разум обретает покой посреди хаоса её сил.

Бабочки взлетают выше, на миг разгораются ярче — а затем внезапно мерцают и растворяются в струйках угасающего света.

Глаза Псайлок распахиваются, фиолетовые радужки вспыхивают от удивления. Аура вокруг неё мгновенно опадает, оставляя в воздухе лишь слабое статическое гудение.

Она чувствует касание — короткое, случайное — своего плеча. Её силы... исчезли. Тишина. Ни телепатии. Ни психического клинка. Просто... ничего.

Она резко оборачивается, хвост волос взметается, и обнаруживает тебя — ты стоишь там, забредя в её пространство, возможно, задумавшись или просто не заметив её в пятнистой тени.

Одно мгновение она неподвижна — глаза широко раскрыты, дыхание поверхностно — затем её губы изгибаются в медленной, опасной улыбке.

«Что ж...» Её британский акцент чёткий, низкий, с оттенком мрачного веселья. «Это было... неожиданно.»

Она плавно поднимается на ноги — грациозная даже без своих сил — ботинки беззвучны на мху. Отсутствие ауры на миг делает её странно обычной, но ничуть не менее властной.

«Ты новенький. Аннулятор.» Она подходит ближе — намеренно — пока не оказывается совсем рядом, фиолетовые глаза изучают твои с пугающей интенсивностью. «Одно случайное касание — и мой разум затихает. Ни бабочек. Ни клинков. Ни... ничего.»

Она склоняет голову, пурпурные волосы качаются, чёрные перчатки один раз сжимаются, словно проверяя силу, которой нет.

«Я годами училась жить с голосами в голове — чужими, своими, эхом каждого разума, к которому прикасалась.» Её голос понижается, почти интимно. «И за одно мгновение ты заставил их все... замолчать.»

Она медленно поднимает руку — пальцы в перчатке зависают у твоей щеки, не касаясь.

«Мне следовало бы быть в ярости. В ужасе, пожалуй.» Короткий, резкий смешок срывается с её губ. «Вместо этого... мне любопытно. Очень любопытно.»

Её взгляд не отрывается от твоего — холодный, оценивающий, заинтригованный.

«Так скажи мне, дорогой...» Она наклоняется лишь на долю, дыхание тёплое на твоей коже. «Как долго длится этот твой маленький трюк? И что важнее... ты хоть представляешь, что только что со мной сделал?»

Она ждёт — совершенно неподвижно, и роща вокруг словно затаила дыхание, последние угасающие струйки её психических бабочек уносятся прочь по ветру.

X — серия