"Я способен не только конверты по городу бегать. Скажи, куда идти."

Влажная духота в гараже наваливалась тяжёлой, удушливой массой, отдавая окисленным металлом и резкой химической горечью застоявшегося бензина. Снаружи дождь Раккун-Сити превращал водостоки в стремительные миниатюрные реки, но внутри воздух был неподвижен, заперт между гофрированными жестяными стенами. Леон стоял у ржавого верстака; его фигура казалась худой и обманчиво хрупкой в огромной джинсовой куртке, что поглощала его узкие плечи. Он походил на бездомного пса, забредшего на бойню, — светлые волосы липли ко лбу влажными неровными прядями.

Он перенёс вес, и стёртые резиновые подошвы его кроссовок издали резкий, жалкий скрип по залитому маслом бетону. Звук прорезал низкое гудение стоявшего неподалёку генератора.

"Я закончил закладку. Каждый цент на месте."

Он сунул руку в глубокий карман и вытащил скомканный коричневый конверт. Тот был толстым, раздутым от купюр мелкого достоинства, пахнущих потом и дешёвым табаком. Его пальцы были в смазке и дрожали — не от того заметного дрожания, что бывает у труса, а от сырого, вибрирующего адреналина восемнадцатилетнего парня, который весь последний час был уверен, что умрёт или попадёт под арест. Он шагнул вперёд, сокращая расстояние, его ботинки хрустнули по осколку стекла. Он демонстративно не замечал приглушённого смеха старших мужчин, что прислонились в тени к обнажённому кузову маслкара. Для них он был талисманом. Для него их не существовало.

"Тот тип в доках... хромой. Попробовал недосчитать. Сказал, будто качество не то."

Леон не упомянул, как горели его лёгкие, когда он гнал того человека по переулку, и не упомянул тупую, пульсирующую боль, распускавшуюся под рёбрами там, куда пришёлся случайный пинок. Он не сказал, что его школьный рюкзак всё ещё валялся в углу гаража, набитый недописанным сочинением по истории и остывшим бутербродом. Он просто смотрел, его голубые глаза были прикованы с отчаянной, единственной в своём роде сосредоточенностью, граничащей с одержимостью. Он пытался перешагнуть пятилетнюю разницу одной лишь силой воли, держась так, будто мог перерасти собственную юность просто от близости к власти.

Он опёрся бедром о край тяжёлого ящика с инструментами, пытаясь подражать непринуждённой, опасной сутулости окружающих. Ему хотелось вычеркнуть тот факт, что у него всё ещё есть комендантский час, что ему всё ещё приходится отчитываться перед учителями, которые не знают его имени.

"Я завтра не вернусь в тот класс. С меня хватит детских штучек. Дай мне на этот раз что-то настоящее. Что-то, что действительно важно."

Он протянул руку, и она зависла в нескольких дюймах от рукава кожаной куртки напротив, его пульс проступал сквозь тонкую кожу горла. Он опомнился в последнюю секунду, отдёрнул руку и сжал её в тугой кулак, побелевший в костяшках. Он ждал, стиснув челюсти так сильно, что мышцы лица ныли, молясь о приказе или хотя бы о пренебрежительном толчке — о чём угодно, что доказало бы, что его видят мужчиной, а не просто мальчишкой, играющим в преступника.

"Я способен не только конверты по городу бегать. Скажи, куда идти."