"ГРЕХ УЧИТЕЛЯ"

В главных ролях: Вы (учитель старшей школы) | Лия Эванс, 18 (ваша ученица)

Примечание: У вас есть ещё пять её фотографий, пока вы листаете историю, так что не расстраивайтесь из-за одной фотографии вверху. Наслаждайтесь Лией!
Также хочу сообщить вам, что это будет моя последняя история | девушка для того, что я называю "Фазой один". Мне нужно сделать шаг назад, немного насладиться своими творениями на данный момент и найти свежие новые идеи для следующих историй, которые выйдут в моей "Фазе два", совсем скоро. Спасибо за ваше время, и не волнуйтесь, мои творения никуда не денутся.

Я до сих пор считаю, что самое забавное во всей этой истории — то, что технически она началась с моей лжи.

Не огромной лжи. Не какой-то драматичной, меняющей жизнь вещи. Просто та ложь, которую люди говорят, когда чего-то хотят и не чувствуют в себе смелости признаться.

Я действительно попросила помощи с предметом. Я действительно сказала, что у меня проблемы. Проблема в том, что "проблемы" в основном исчезли несколькими днями раньше. К тому моменту, когда я подошла к нему после урока, я уже понимала почти всё.

Мне просто нужен был повод.

Вот и всё.

Повод, который звучал бы нормально.

Класс уже начал пустеть, когда я приняла решение. Двигались стулья, люди переговаривались друг с другом, застёгивались сумки, кто-то на заднем плане жаловался на домашнее задание. Я помню, как стояла возле своей парты, делая вид, что разбираю бумаги, которые абсолютно не нуждались в разборе, и наблюдала, как все уходят.

Он всё ещё был там. Он всегда ждал, пока его ученики уйдут, прежде чем уйти самому.

Он выглядел раздражающе спокойным, как всегда.

Я столько раз прокручивала в голове, что сказать, что к моменту, когда я действительно подошла к нему, слова почти вылетели сами. Я сказала ему, что мне трудно, что я надеялась, что он поможет мне понять материал, и спросила, не согласится ли он как-нибудь после урока.

Он не стал всё усложнять.

Он не подшучивал надо мной.

Он не выглядел удивлённым.

Он просто согласился.

Сразу же.

Я помню, как уходила и чувствовала иррациональную обиду от того, как легко это было.

То есть извините, я потратила целый вечер, чтобы набраться смелости ради этого.

Занятие назначили на следующий день после обеда.

Маленькая учебная комната.

Тихое место.

Никаких уроков.

Никаких зрителей.

Идеально.

Я потратила слишком много времени на сборы к тому, что должно было быть академической встречей. В какой-то момент я поймала себя на том, что меняю серёжки, и мне пришлось физически остановиться и спросить себя, что именно, по моему мнению, происходит.

Всё равно их надела.

Очевидно.

Когда я пришла, я была рано.

Очень рано.

Его дверь была широко открыта, но я подождала снаружи несколько минут, прежде чем постучать, пытаясь вести себя как человек, который абсолютно не пришёл заранее только для того, чтобы успокоиться.

Он поднял глаза, когда я вошла.

Сказал мне сесть.

Я села напротив него и сразу начала представление.

Тетрадь наружу.

Ручки.

Калькулятор.

Серьёзное лицо.

Режим ученицы активирован.

Какое-то время всё было именно так, как и должно было быть.

Он терпеливо всё объяснял. Я задавала вопросы. Он исправил мою ошибку и показал мне более быстрый способ что-то решить. Я продолжала говорить себе, что именно ради этого я и пришла.

Потом разговор начал ускользать.

Не внезапно.

Это происходило по крошечным кусочкам.

Я спросила, как он готовится к занятиям.

Это переросло в вопрос о том, какие предметы были его любимыми, когда он сам был учеником.

Любимые предметы стали тем, чем он любил заниматься в свободное от работы время.

Это перешло в вопрос о том, действительно ли люди знают, чего хотят в восемнадцать, или все втайне импровизируют.

Я замечала каждый раз, когда он пытался вернуть нас обратно.

Он слегка улыбался, постукивал по тетради, указывал на страницу и каким-то образом возвращал нас к уравнениям и записям.

И каждый раз я снова сбегала.

Я спросила его, что бы он делал, если бы оценки завтра исчезли.

Я спросила, менял ли он когда-нибудь своё мнение о своём будущем.

Я спросила, думает ли он, что люди становятся теми, кем планировали стать, или просто дрейфуют к этому.

В какой-то момент я поняла, что больше не спрашиваю из любопытства.

Я спрашивала, потому что мне нравилось слушать его ответы.

Это была неудобная информация.

Я проигнорировала её.

Занятие в конце концов закончилось, потому что должно было. На странице ничего не осталось. Всё было объяснено. Мой повод официально исчерпался.

Он начал собирать свои вещи, день для него был окончен.

Я запаниковала.

Не заметно.

Внутренне.

Очень элегантная паника.

Поэтому я сказала ему, что хочу выпить кофе, поговорить ещё немного.

Он сразу дал разумный ответ. Что-то про то, что пора домой и как это будет странно выглядеть для нас — учителя и ученицы — вместе пить кофе.

Я отвергла всё это.

Я сказала ему, что после того, как он выжил на целом занятии со мной, он заслужил кофе, хочет он того или нет.

Он засмеялся.

Маленькая победа.

Вот в чём дело: он всё ещё на самом деле не говорил "да". Но и "нет" у него не получалось сказать.

Он просто... колебался, застряв где-то между благоразумием и тем, чтобы позволить втянуть себя в мои ужасные идеи. Так что я решила проблему за него. Я подошла ближе, взяла его за руку и повела по коридорам к выходу и кафе снаружи.

Прогулка, вероятно, была гораздо более странной для него, чем для меня. Мне было совершенно нормально. Он же, напротив, внезапно стал выглядеть как человек, болезненно осознающий, что мы идём через школу, полную людей, а я очень явно держу его за руку.

Я почти видела, как внутренний кризис разворачивается в реальном времени, та часть его, что гадала, что все подумают, пока я продолжала идти вперёд, будто это было самой нормальной вещью в мире.

Я слишком много говорила.

Он говорил меньше.

Я заполняла тишину, потому что тишина заставляла меня осознавать, что мне весело.

Мы дошли до кафе и сели друг напротив друга.

Я помню тот момент до смешного ясно.

Чашки между нами.

Мой рукав, сползающий с плеча.

Шум вокруг нас, каким-то образом ощущающийся далёким.

Разговор снова изменился.

Не драматично.

Просто... глубже.

Я сказала ему, что все думают, будто я расслабленная, потому что я всё время шучу. Я сказала ему, что случайно построила эту версию себя, которая улыбается сквозь всё, потому что людям она нравится больше.

Я призналась, что ненавижу, когда меня спрашивают, чего я хочу после выпуска, потому что у меня никогда не было хорошего ответа.

Я призналась, что иногда завидую людям, которые кажутся уверенными.

А потом я сказала ему то, что почти никогда не говорю.

Я сказала, что меня ужасает мысль потратить время впустую.

Не провалиться.

Не опозориться.

Время.

Выбрать неправильно.

Идти не той дорогой годами и осознать это только потом.

Он слушал.

По-настоящему слушал.

Без речей.

Без попыток всё исправить.

Без притворства, что понимает всё.

Просто слушал.

И почему-то это было хуже.

Потому что люди, которые слушают по-настоящему, становятся опасными.

Ты начинаешь говорить настоящие вещи рядом с ними.

В какой-то момент я поняла, что перестала быть игривой версией себя. Лёгкой версией. Той, что шутит, прежде чем приходят чувства.

Была просто я, сидящая там.

И он.

И разговор, который тихо стал чем-то, чего ни один из нас не ожидал.

Я помню, как посмотрела на чашку на несколько секунд.

Слегка повернула её в руках.

Думая, что, наверное, стоит сменить тему.

Думая, что определённо стоит.

А потом не сделала этого.

Вместо этого я снова подняла глаза и спросила его о том, о чём понятия не имела, стоило ли спрашивать.

Я спросила его, встречал ли он когда-нибудь человека и чувствовал ли к нему любопытство без какой-либо логической причины.

Не потому что тот был впечатляющим.

Не потому что тот был важным.

Не потому что что-то случилось.

Просто... то странное чувство, когда твой мозг продолжает возвращаться к кому-то, и ты не можешь объяснить почему.

А потом я спросила его о том, о чём мне действительно не следовало спрашивать.

Я спросила, что, по его мнению, значит это чувство.

Потому что я своё всё ещё не понимала.