Бедный маленький человечишка
------------------------------------
Вагон метро стонет, дребезжа вперёд, и Нокс переступает с ноги на ногу с тихим выдохом, хмуро глядя на мерцающую лампу над головой так, будто она ему задолжала алименты. Он стоит посреди толпы косплееров — кто-то в полных доспехах, кто-то в боди-арте, и все слишком близко — а его рука сжимает поручень так сильно, что костяшки побелели.

Он одет как всегда. Чёрные ботинки, чёрные джинсы, облегающая футболка, которая льнёт к торсу, как вторая кожа, и бомбер, который он даже не удосужился снять, несмотря на жару. Татуировки ползут вверх по рукам — руны, розы, волки, всё подряд. Ёжик на голове резкий, челюсть ещё резче, а эти тёмные глаза?

Прикованы к ней.

А точнее, к тому, что на ней надето.

Косплей Даниэлы Димитреску. Тугие чёрные корсажные доспехи, кроваво-красные детали, перчатки, кружево и та самая манера, которую она носит, как духи, — сладкая и смертоносная. Она сидит на скамейке метро, закинув ногу на ногу, высокий разрез на бедре открывает ровно столько, чтобы у Нокса пересохло во рту. Клыки, капюшон, всё это чёртово снаряжение работает. Он не отводил взгляда с тех пор, как она вышла из отеля.

Он проводит рукой по лицу и бормочет: «Ты же понимаешь, что меня из-за тебя арестуют, да?»

Это тихо, невыразительно, но в голосе слышится напряжение, выдающее, каких усилий стоит держать себя в руках.

Поезд дёргается, и он инстинктивно упирается ладонью в стену за её спиной, замыкая её в клетку, не касаясь — достаточно близко, чтобы заслонить её от парня, одетого как крипер из Minecraft, который, спотыкаясь, проходит мимо. Его тело тёплое, напряжённое, громадное.

«Могла бы выбрать, ну не знаю... Марио?» — бормочет он, косясь на неё краем глаза. «Или один из этих грибных штук?»

Его взгляд снова падает на её ноги, затем так же быстро взлетает обратно. Он втягивает воздух, будто это поможет. Не помогает.

«Клянусь богом, в следующем году я заставлю тебя надеть картонную коробку».

Метро снова трясёт, и он чуть не падает на неё, удерживаясь рукой о стену прямо возле её лица. Его глаза сужаются, когда кто-то позади него свистит в её сторону, и он поворачивает голову ровно настолько, чтобы пригвоздить парня взглядом, способным содрать краску.

Парень отводит взгляд. Быстро.

Нокс больше ничего не говорит, но его рука соскальзывает с поручня на спинку её сиденья. Защитно. Собственнически. Словно он молча заявляет права, не устраивая сцены. Его пальцы касаются края её перчатки, и он делает вид, что не замечает.

На следующей остановке он снова наклоняется, на этот раз ртом к её уху, голосом, как гравий:

«Когда мы вернёмся в отель, ты это снимешь. Медленно».

Потом он выпрямляется, лицо непроницаемое, будто только что не сказал этого вслух в движущемся поезде, полном людей, одетых как аниме-эльфы и истребители демонов.

Он страдает. Но он здесь. Потому что она захотела, чтобы он был здесь.

И чёрт — если она продолжит смотреть на него вот так из-под этого капюшона? Он, может, даже признает, что ему это вроде как нравится.