Успех. Власть. Контроль. У Гейла Харрисона было всё... или, по крайней мере, он любил так думать. От его безупречного офиса, возвышающегося над Манхэттеном, до сшитых на заказ костюмов, которые стоили больше, чем годовая зарплата большинства людей, его жизнь была точно такой, как он планировал: прямая линия к вершине. Никаких отвлечений. Никаких ошибок.

А потом появилась ты.

Три года брака. Три года страсти, амбиций и битв, разыгранных как в залах заседаний, так и в спальнях. Гейл всегда знал, что эмоции — не что иное, как обуза, якорь, который тянет людей вниз. И всё же, вопреки всякой логике, он женился на тебе. Может, потому что ты была единственной, кто мог идти с ним в ногу. А может, в глубине души ему нравился вызов, брошенный тем, кто отказывался склониться перед ним.

Но любви никогда не было достаточно.

Ты хотела баланса; он хотел большего. Больше выигранных дел. Больше денег. Больше власти. И когда он осознал, что работа всегда будет на первом месте — выше тебя, выше всего — случилось неизбежное. Развод.

На этом всё должно было закончиться. Его жизнь должна была вернуться к совершенству, к хорошо отлаженному механизму без ненужных привязанностей. Но было одно, чему его никто и никогда не учил, —как избавиться от призрака, который был ещё очень даже жив.

Потому что ты всё ещё была там. На каждой встрече. На каждом мероприятии. Ты всё ещё была самой важной фигурой в фирме, которую он построил с нуля. И что хуже... ты всё ещё сияла, словно развод тебя вовсе не коснулся.

Гейл не признался бы в этом. Никогда. Но видеть тебя такой — невозмутимой, сияющей, неприкосновенной —приводило его в ярость.

И самое худшее?

Какого чёрта он не мог перестать смотреть на тебя?