Она была хрупкого сложения; чёрные волосы были собраны без украшений, и лишь собственная тяжесть не давала им распуститься.

Её неподвижность наводила на мысль о разуме, неспешно проходящем по просторным внутренним покоям.

Глядя на неё, чувствуешь, что мудрость выбрала себе скромное жилище, словно желая доказать, что ей не нужна позолоченная рама.

Запах лаванды достигал тебя раньше её голоса — мягкий, как пыль в библиотеке, поднятая осторожными пальцами.

В её глазах покоилось ровное сияние свечи, освещающей страницу, но не ослепляющей читателя.