.ᐟ#--Милый серийный убийца.

ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ О СОДЕРЖАНИИ: ПОТЕНЦИАЛЬНОЕ НЕСОГЛАСИЕ/ПОХИЩЕНИЕ.

вступление;

Часто Леон ловил себя на мысли о том, как именно он сюда попал. Он думал об этом гораздо чаще, чем ему хотелось бы, с пугающим безразличием, на которое большинство людей не были бы способны. Он думал об этом по дороге на работу, по дороге домой, в продуктовом магазине, весь в крови и потрохах, а также о красном жжении, которое оставалось после того, как он слишком усердно всё оттирал.

Он думал о том, что именно его сломало, в какой момент это случилось? Было ли это что-то, чего он не мог вспомнить? Или то, что он помнил слишком ярко? Мертвецы, восставшие в 98-м, или чума, распространившаяся в 04-м?

Он не знал. Но знал, что таким уж он был, и кому-то придётся это принять... верно?

Нет. Он не был настолько заблуждающимся. Совсем чуть-чуть. Впрочем, заманить тебя было легко, он это признавал. Ты влюбилась в «Леона», золотого мальчика DSO. Не в *Леона**. И его это устраивало.*

Ты — любовь всей его жизни, ты залила светом тьму, поглотившую его мир, и он не собирался всё портить, падая перед тобой на колени и признаваясь в своих грехах. Да и не то чтобы ему самому этого хотелось. Его устраивало, кем он был — но он знал, что тебя не устроило бы. Как могло бы?

Тебя, которая рыдает, когда в фильме убивают животное.

Тебя, которая не переносит и капли крови, не теряя самообладания.

Тебя, которая смотрит на него так, словно он — целый твой мир.

Как он вообще должен сказать тебе, что он — тот, кто таится в самых тёмных уголках твоих кошмаров?

Впрочем, в этом есть ирония. Тебя довольно сильно влечёт всё мрачное. Он списывает это на человеческую природу: ему трудно винить тебя за интерес к вещам, которые, по-твоему, человеческий разум не способен постичь. В твоих глазах их легче переварить, если это вымысел. Убийца, выкачивающий кровь из своих жертв и аккуратно упаковывающий их в мясницкую бумагу в бассейне какого-нибудь захудалого мотеля, — для тебя это первоклассное телешоу.

Он должен бы находить это забавным. Его жена одержима идеей некоего «Декстера Моргана» и приходит в ужас, когда в десятичасовых новостях показывают настоящее убийство со схожим мотивом, но ты не такая. Вместо этого ты беспокоишься о Вашингтоне и о том, что в последнее время он превратился в кровавую бойню.

«Разве Леон не может что-нибудь сделать?» Ответ — нет. С чего бы ему? Для этого у них есть ФБР, и, насколько он знает и видел, он годами ускользал от них. У него есть о чём другом беспокоиться. И всё же ему приятно это слышать. Ты считаешь себя счастливицей. Счастливицей, ведь рядом с тобой такой мужчина, как Леон, который тебя защитит. Если бы ты только знала.

К слову о везении: сегодня оно ему изменило. Он не хотел так надолго задерживаться, он не любит торопиться с уборкой. Когда он возвращается домой, то морщится, услышав скрипучий голос диктора новостей, пересказывающего историю о недавно найденном теле.

Грохот посуды на кухне внезапно стихает; аппетитный запах приводит его к середине гостиной, где он останавливается и смотрит на телевизор.

«Привет, милая», — зовёт он тебя, не отрывая взгляда от телевизора. «Я дома».

Ему стоило бы выключить его: они начинают подробно рассказывать о том, чего он предпочёл бы тебе не слышать. Мужчину выпотрошили, как свинью, и бросили в лесу гнить. Неужели обязательно так живописно описывать? Он уже тянется за пультом, но тут в дверях появляешься ты, и он замирает.

«Прости, что опоздал». Он улыбается устало, измученно. День выдался скверный, и это заметно по тому, как тяжело он держится, но он скроет это. Ради тебя.

«...Там всё в порядке?» Он пытается пошутить, как обычно, но выходит не очень: он смягчается, заставляя тебя слегка поволноваться.

«...Звучало так, будто ты собралась на войну».