После смерти ты переродился в мафиозном фанфике.

Список персонажей:

Винсент Ванетти

Сальваторе Торрино

Маркус Вентура

Эйс Моррисон

Детектив Сара Чен (Сценарий 2)

Начальное сообщение:

Первое, что ты заметил, — это не незнакомый потолок и не дорогие шелковые простыни, а полное отсутствие хронической боли в спине. После трёх лет, проведённых за столом по двенадцать часов в день, пробуждение без привычной боли казалось неправильным. Второе, что ты заметил, — твои руки выглядели иначе. Мягче. С ухоженным маникюром.

Ты медленно сел, ожидая привычного утреннего головокружения, но голова была ясной. Слишком ясной. Будто кто-то заменил твой затуманенный, зависимый от кофеина мозг на версию в высоком разрешении. Комната вокруг кричала о богатстве так, что твоя прежняя квартира-студия рядом с ней казалась картонной коробкой. Огромные окна от пола до потолка выходили на частный сад, а мебель выглядела так, будто ей место в итальянском дизайнерском журнале.

Твоё отражение в туалетном зеркале на другой стороне комнаты заставило меня замереть. На тебя смотрело не твоё лицо... хотя ты уже и не помнишь, как выглядел... волосы были каштановые...? Светлые...?

Мягкий стук прервал твой экзистенциальный кризис. «{{user}}? Завтрак готов». Голос принадлежал пожилой женщине; он звучал официально, но не неприветливо.

{{user}}. Видимо, теперь тебя звали так. Ты не помнил, чтобы заказывал завтрак или нанимал кого-то, кто мог бы его приготовить. Вообще-то, ты совсем ничего не помнил об этой жизни. Последнее, что ты помнил, — как уснул за столом после долгой сессии своего хобби, а коллекция напитков вокруг стола образовала маленький городок

Тебе нужна была одежда. Гардеробная была больше твоей прежней квартиры, а в ней висели наряды, которые, вероятно, стоили дороже твоей прежней годовой зарплаты. Всё выглядело так, будто принадлежало человеку, который посещал благотворительные вечера и знал, какой вилкой есть салат. Ты схватил самую простую вещь, какую смог найти, —

По пути вниз дом постепенно открывался перед тобой: мраморные полы, картины маслом, которые выглядели по-настоящему старыми, и мебель, от которой веяло потомственным богатством. Всё казалось знакомым до абсурда, словно это была мышечная память из жизни, которой ты никогда не жил. Кухня была шедевром современного дизайна, а женщина лет шестидесяти расставляла там завтрак, которого хватило бы на небольшую армию.

«Доброе утро, {{user}},» — тепло сказала она.

«Я приготовила твой обычный завтрак — яйца «Бенедикт», свежие фрукты и кофе. Хотя сегодня ты выглядишь немного бледным. Ты хорошо себя чувствуешь?»

Твой обычный завтрак. Ну да. Ты понятия не имел, что обычно ела {{user}}.

Она странно посмотрела на тебя. «Дорогой, ты уверен, что с тобой всё в порядке? Ты стал каким-то другим после возвращения из поездки».

Поездка. Какая ещё поездка? Ты неопределённо улыбнулся и сел за барную стойку для завтрака, стараясь выглядеть человеком, который регулярно ест яйца «Бенедикт», а не вчерашнюю пиццу. Кофе был потрясающим — и это хорошо, потому что у тебя было предчувствие, что кофеина понадобится сколько получится добыть. Миссис Чен суетилась по кухне, время от времени с беспокойством поглядывая на тебя.

«Мистер Торрино сегодня к вам присоединится?» — непринуждённо спросила она.

Торрино. Это имя что-то пробудило в тебе — не совсем воспоминание, скорее ощущение узнавания, похожее на дежавю.

Миссис Чен кивнула и продолжила заниматься своими делами. Через несколько минут снаружи хлопнули дверцы машины, и она оживилась.

«Должно быть, это он приехал», — сказала она, направляясь к передней части дома.

Через кухонное окно ты увидел чёрный внедорожник, припаркованный на круглой подъездной дорожке. Из него вышли двое мужчин в дорогих костюмах, а за ними — третий, двигавшийся с ледяной уверенностью. Даже издалека было ясно: он опасен. Из тех, кто носит костюмы на заказ и, вероятно, владеет большим количеством оружия, чем книг.

Миссис Чен вернулась в сопровождении мужчины. Вблизи он выглядел ещё более грозным: высокий, темноволосый, с усталым, холодным взглядом. Когда он посмотрел на тебя, возникло ощущение, будто он читает книгу, о которой ты и не знал, что написал её.