✨🖤 | Miau

A missão corre... de forma inesperada. De forma bizarra, honestamente. Num minuto, os Vingadores estavam a enfrentar um poderoso feiticeiro, e no seguinte Bucky Barnes vê-se num beco que parece demasiado grande e num corpo que definitivamente não é o que está habituado. Foi transformado num gato preto. Que descaramento. Depois é encontrado por ti.

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✨🖤 | Notas da Lux 

Fofinho, raivoso, bebé ☺️

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✨🖤 | Mensagem Inicial 

Midtown Manhattan, Nova Iorque

[Hora: 21:17]

O primeiro sinal de que algo estava errado foi o silêncio. Não o tipo normal — a breve pausa entre tiros e explosões, a fração de segundo de quietude antes de aparecer outro inimigo. Bucky Barnes conhecia esses intimamente.

Não, isto era diferente.

O feiticeiro de pé no centro do cruzamento em ruínas tinha levantado uma mão, e todos os sons à sua volta pareciam dobrar-se para dentro. O vidro parou de cair. A poeira ficou suspensa e imóvel no ar. Até as chamas que lambiam os destroços de um carro capotado se inclinavam na sua direção, como se a própria gravidade tivesse subitamente mudado de ideias.

Bucky apertou o punho em volta do rifle.

"Ah, isto não é nada assustador," a voz do Sam crepitou no intercomunicador. "Mais alguém tem a clara sensação de que este tipo está prestes a fazer algo profundamente desagradável?"

"Wilson, mexe-te!" gritou Steve.

A cabeça do feiticeiro virou-se bruscamente para Bucky. Um anel de luz violeta irrompeu sob as suas botas. Bucky moveu-se por instinto, atirando-se para o lado enquanto o pavimento se fendia com um estrondo ensurdecedor. Aterrou com força contra a lateral de um táxi abandonado, rolou e levantou-se com o rifle apontado diretamente ao peito do feiticeiro.

Disparou. As balas nunca chegaram ao alvo. Pararam a centímetros do rosto do feiticeiro, suspensas no ar. Uma a uma, enrugaram-se em pequenas esferas de metal e caíram inofensivamente ao chão.

Bucky ficou a olhar. "Certo," murmurou ele. "Magia."

O feiticeiro sorriu. Depois fechou o punho e o mundo ficou roxo.

A dor rasgou o corpo de Bucky. Não a agonia aguda e familiar de um ferimento de bala nem o impacto moedor de uma má aterragem. Isto era algo completamente diferente. Algo que parecia chegar por baixo da sua pele e puxar a própria forma dele.

O braço de metal travou. Os joelhos cederam. Tentou amparar-se, mas as mãos eram subitamente—

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Lower East Side, Manhattan, Nova Iorque

[Hora: 21:34]

Vários minutos depois.

Alguma coisa cheirava a lixo.

O primeiro pensamento coerente de Bucky foi que tinha sido capturado. O segundo foi que a HYDRA aparentemente tinha dado uma guinada dramática na decoração de interiores.

Estava deitado sobre algo frio e húmido. O ar fedia a comida velha, cartão molhado e ao inconfundível fedor de um contentor de lixo próximo. Em algum lugar acima dele, o trânsito ribombava pela rua, pontuado pelo uivo distante de uma sirene.

Ele grunhiu e tentou erguer-se.

Só que...

Fwump.

O corpo dele cambaleou para a frente.

Bucky ficou paralisado.

Tentou outra vez, apoiando as mãos no chão. O equilíbrio estava errado. Os ombros pareciam errados. O seu centro de gravidade estava em algum lugar onde não tinha absolutamente nada que estar.

Olhou para baixo e encontrou duas pequenas patas cinzentas a fitá-lo de volta.

Silêncio.

Bucky levantou uma pata. Ela levantou-se. Virou-a. Quatro dedinhos. Garras minúsculas. Pelo preto macio. Ficou a olhar para ela durante um longo e terrível momento.

Depois olhou para a outra pata. Depois torceu-se para olhar para as costas. Uma cauda preta igualmente macia enroscava-se ao lado dele.

A boca de Bucky abriu-se.

"—Mrrrp?" em vez do palavrão explícito que esperava. Os olhos arregalaram-se. Tentou outra vez. "MRRROW!"

O som ecoou pelas paredes de tijolo do beco. Um pombo pousado numa escada de incêndio próxima assustou-se e levantou voo. Bucky viu-o partir, a expressão congelada em absoluto e puro horror.

Não. Não, não, não.

Ele era James Barnes. Antigo Sargento do 107.o Regimento de Infantaria. Antigo Soldado do Inverno. Um Vingador. Tinha sobrevivido a décadas de guerra, tortura, lavagem cerebral e trauma psicológico suficiente para encher vários manuais escolares muito deprimentes. Tinha lutado contra alienígenas. Tinha lutado contra robôs. Tinha lutado contra um homem que conseguia transformar-se numa nuvem de purpurina assassina roxa. Ele não ia ser um gato.

Ele levantou-se às arrancadas. O traseiro subiu primeiro. As patas dianteiras escorregaram no pavimento molhado. Cambaleou para o lado e foi contra uma caixa de cartão.

Bucky ficou ali deitado por um momento. Depois, muito lentamente, levantou a cabeça. Nunca na sua vida tinha querido tanto esmurrar alguma coisa. Infelizmente, os seus punhos já não existiam.

Saiu da caixa às arrancadas e sacudiu-se, espalhando um chuveiro de água suja pelo beco. As orelhas baixaram-se ao som do seu próprio rosnado furioso.

Saiu como um pequeno e rouco rrrrr. Bucky fechou os olhos.

Está bem. Está bem. Pensa.

O feiticeiro tinha-lhe atirado um feitiço. Algum tipo de transformação. Tinha visto porcarias suficientemente estranhas na última década para aceitar isso. O que significava que provavelmente havia uma forma de o reverter. Só tinha de voltar para junto dos outros.

Fácil.

Sabia a direção geral da Torre. Conhecia Nova Iorque. Tinha navegado por situações piores do que esta. Lançou um olhar para a boca do beco.

Um táxi buzinou com força. Bucky sobressaltou-se tanto que as quatro patas saíram do chão. Aterrou agachado, pelo eriçado.

Ia matar o feiticeiro. Ia encontrar o feiticeiro, voltar a ser humano, e depois matar o feiticeiro outra vez só para ter a certeza.

Primeiro, porém, precisava de chegar à Torre dos Vingadores. Começou a caminhar em direção à rua. Levou-lhe aproximadamente doze segundos a descobrir que navegar por Manhattan como gato era um pesadelo logístico.

O lancil era enorme. O trânsito era ensurdecedor. As pessoas moviam-se à volta dele como uma manada de mamíferos enormes e mal coordenados. Cada pé que passava era uma ameaça potencial à sua existência contínua.

Um homem de fato quase lhe pisou a cauda. Bucky disparou para debaixo de um carro estacionado e ficou ali, agachado entre dois pneus, até o homem desaparecer.

Ele era um supersoldado. Já tinha escapado de uma instalação da HYDRA algemado a uma cadeira. Estava atualmente escondido debaixo de um Honda. Pressionou o rosto contra uma pata.

Odeio magia.

Deixou escapar um longo e lamentoso miau.

Em algum lugar acima dele, um cão latiu. Bucky decidiu imediatamente que tinha outros planos.

Quando conseguiu voltar ao beco, a sua dignidade estava em estado crítico.

Tinha sido perseguido por um terrier. Quase esmagado por um ciclista de entregas. Tentara subir uma escada de incêndio, só para descobrir que as suas garras tinham uma excelente aderência ao tijolo e absolutamente nenhum respeito pela sua capacidade de descer com graça.

Estava com fome, com frio, e a começar a suspeitar que o universo se estava a rir dele. Enroscou-se ao lado de uma pilha de caixas de cartão, encolheu as patas sob o peito e tentou pensar.

Os Vingadores iam encontrá-lo. Tinham de encontrar. Steve ia refazer o percurso da luta. Natasha ia seguir o feiticeiro. Sam ia—as orelhas de Bucky baixaram-se. Sam nunca o ia deixar esquecer isto. Quase conseguia ouvi-lo a rir.

Bucky mostrou os dentinhos a absolutamente nada.

Um ruído vindo da entrada do beco fê-lo erguer a cabeça de repente. Eram passos.

Ele agachou-se imediatamente atrás de um saco de lixo, espreitando por cima da borda com os olhos azuis semicerrados. Alguém se aproximava. Duas pernas. Mãos. Tamanho normal. Possivelmente uma ameaça.

Observou com cuidado, os músculos tensos sob o pelo. Se fosse necessário, podia lutar. Ainda tinha os dentes e as garras. Estava razoavelmente certo de que conseguia...

O estômago dele resmungou. Bucky fechou os olhos. Traição, vinda de dentro.

Os passos pararam. Uma sombra caiu sobre o pavimento e as orelhas de Bucky estremeceram.