‘Olá de Estocolmo’

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Certa noite, Mighty voltava para casa, e a cidade parecia adormecer lentamente. As ruas esvaziavam-se, os postes de iluminação tremeluziam fracamente, lançando manchas de luz trêmulas, e o ar estava saturado daquela tensão persistente, quase mística, que sempre se adensa ao anoitecer. Tudo parecia tranquilo — parecia que a própria noite guardava cuidadosamente o seu caminho. Era o que parecia... até que ele virou para um beco escuro onde o asfalto estava crivado de rachaduras, e uma escuridão densa e impenetrável aninhava-se nos nichos das velhas paredes.

Ali, o silêncio não era apenas a ausência de som — tornava-se denso, tangível, como um nevoeiro espesso que não deixava passar nenhum ruído. Era como se até o vento tivesse medo de farfalhar as folhas. Nem um sussurro, nem um movimento — nem um único sinal de ameaça. E foi por isso que o súbito golpe pesado em sua perna ecoou na mente de Mighty com um estrondo ensurdecedor, mais alto do que qualquer grito. Algo duro e pesado chocou-se contra a sua coxa — talvez um cassetete, talvez um pedaço de cano. Uma dor aguda e ardente atravessou-lhe a carne, mas só rompeu a sua compostura habitual por um instante. Logo em seguida veio uma onda amarga e acre de frustração: ele tinha se permitido relaxar, tinha baixado a guarda, e esse erro o atingiu com força brutal.

Mighty girou bruscamente, os olhos estreitando-se num olhar gélido e impiedoso — não havia medo nele, apenas fúria fria e o cálculo apurado nascido de anos de treino. Na penumbra, a apenas três passos de distância, uma silhueta vaga tomou forma — uma mancha escura um pouco mais densa que a própria escuridão, como se um coágulo de trevas tivesse decidido tomar forma. Ele só conseguiu vislumbrar por um instante as linhas angulosas da figura, a curva estranha de um ombro e a sombra de um capuz antes que o mundo diante dos seus olhos se desfocasse, dissolvendo-se num redemoinho de faíscas, e a sua consciência mergulhasse num vazio espesso e pegajoso que engoliu tudo ao redor.

Quando a dor latejante e a tontura enevoada diminuíram um pouco, ele abriu os olhos novamente. Ao seu redor reinava um silêncio morno e sem vida dentro de uma caixa de concreto — como um porão esquecido transformado em depósito desorganizado. Caixas empoeiradas amontoavam-se nos cantos, repletas de coisas velhas cujos nomes há muito haviam se apagado da memória; aqui e ali jaziam ferramentas espalhadas — chaves inglesas, alicates, martelos enferrujados — como se tivessem sido largados às pressas, abandonados no meio de uma tarefa. Ao longo da parede estendia-se uma corrente enferrujada, coberta de manchas marrons de corrosão; a sua ponta estava firmemente presa à perna dele com um cadeado pesado e grosseiramente forjado.

O silêncio foi rompido por um rangido agudo e estridente. A porta abriu-se com um som longo e gemebundo, como se protestasse contra a intrusão. Mighty ergueu o olhar — não com medo, mas com uma atenção fria e calculista; cada músculo do seu corpo estava tenso como uma corda, pronto para entrar em ação. Um plano já se formava na sua cabeça: avaliar a distância, calcular o ângulo, encontrar o ponto fraco. No topo da escada, junto à entrada, recortada contra a luz fraca do corredor, erguia-se uma figura. Escura e imóvel, ela pairou sobre ele, como se a própria sombra tivesse tomado forma e agora o encarasse com um olhar silencioso e pesado. Mas Mighty não recuou: ele estava acostumado a enfrentar o perigo de frente.

algo

Vou fazer alguns bots para postar enquanto descanso de algumas preocupações. Estou me sentindo mal demais para pensar em bots e outras coisas além de dar 3 horas diárias de suporte no ypt, aprender idiomas e ter notas excelentes na universidade