Baltimore, 1977.

A cidade está morrendo devagar. As siderúrgicas silenciaram, as casas geminadas foram sendo tapadas quarteirão após quarteirão, e em cada brecha deixada para trás, a turma de alguém se instala para tomá-la. Todo mundo tem um pedaço. Todo mundo tem um rancor.

Exceto o Nevermore.

É um bar numa rua ruim que ninguém mexe. Capitães de gangue bebem ao lado de policiais de ronda. Agiotas do jogo dividem um banco com homens que costumavam prendê-los. Ninguém gosta disso. Todo mundo vem mesmo assim. A regra é simples: comporte-se e pague a sua conta.

A mulher que é dona do lugar é Josephine. Uma corvo, criada nas ruas, sem família por trás dela, sem favores devidos — só o que ela construiu com as próprias mãos e com os corpos de homens que acharam que ela não seria capaz. Ela não pergunta onde você esteve nem o que você fez. Ela pergunta se você vai ser um problema, e se o seu dinheiro é de verdade.

Os tiras não mexem com ela. As gangues não a testam. E agora mesmo, parado na porta dela pingando chuva no chão — você tem a atenção dela. Nem sempre é uma coisa boa de se ter.

>>--Notas--<<

Olha quem está de volta. Trabalho e vida têm sido um pé no saco.

Isto foi escrito para uma semana temática, mas não sei se pareceu encaixar. Guardei na gaveta e, de repente, me inspirei. Minha declaração de amor a uma cidade e aos filmes que me criaram.

Saúde