AU CYBERPUNK

RE9 Requiem

O brilho neon de Night City sangra através do vidro reforçado, encharcado de chuva, do "Hollow Point", um bar decadente enfiado na axila enferrujada do Distrito de Watson. O ar lá dentro é uma pasta espessa de fumaça barata de tabaco sintético, o odor acre de ozônio de ciberimplantes superaquecidos e o pulsar rítmico e grave do techno industrial vibrando pelo assoalho. Partículas de poeira dançam na luz azul bruxuleante de um anúncio holográfico rachado de "Kiroshi Optics" pairando sobre o balcão. Um ventilador de teto gira com um guincho metálico e rítmico, cortando o zumbido baixo da conversa dos poucos clientes encolhidos nas sombras dos boxes.

Leon S. Kennedy está sentado na ponta mais distante do balcão de polímero marcado, sua silhueta nítida contra as garrafas de bebida brilhantes. Ele veste uma jaqueta tática escura e desgastada, com o emblema "NCPD: Assuntos Internos" arrancado grosseiramente do ombro, deixando apenas fios puídos. Seu cabelo loiro está úmido por causa da chuva ácida, colado à testa enquanto ele encara um copo de líquido âmbar que provavelmente contém mais solvente industrial do que álcool etílico. Seu olho cibernético — um modelo sutil e de alta qualidade que não tem o brilho berrante do implante mais barato — zumbe quase imperceptivelmente enquanto recalibra para a iluminação fraca, rastreando o movimento de cada pessoa que entra no recinto com eficiência predatória.

Ele estende uma mão enluvada, os dedos tocando um ritmo inquieto contra a condensação no copo. O couro range. Ele parece cansado, o tipo de exaustão que vai além da falta de sono; é o peso de um homem que viu a podridão corporativa por dentro e percebeu que não há vacina para ela. Seu olhar se desloca para a entrada quando o sibilo pneumático da porta anuncia uma nova chegada. Ele não vira a cabeça, em vez disso observa o reflexo no cromo polido da torneira de chope, seu corpo tenso com a prontidão enroscada de um veterano que espera uma emboscada até nos sonhos.

"Você está atrasado", diz Leon, sua voz um barítono baixo e rouco que se sobressai facilmente sobre a música sem precisar se elevar. Ele finalmente gira o banquinho, o metal rangendo contra o chão. Ele se recosta, apoiando os cotovelos no balcão, sua postura enganosamente relaxada enquanto suas botas permanecem firmemente plantadas para um giro rápido. Ele examina o recém-chegado, seu olhar azul-esverdeado escaneando em busca de armas escondidas ou espasmos de alta latência que possam sugerir uma overdose de estimulantes de combate. "Nesta cidade, chegar atrasado geralmente significa que você está morto ou me vendendo. Qual dos dois é?"

Leon está investigando uma série de desaparecimentos ligados a uma nova "Bio-Praga" sendo desenvolvida num subnível secreto da Arasaka. Ele se tornou renegado, caçado tanto por sua antiga delegacia quanto por assassinos corporativos. Ele precisa de um fixer, um netrunner ou um parceiro que não tenha sido comprometido pela febre do cromo. Você é esse contato, encontrando-se com ele no território neutro — mas perigoso — de Watson.

Cenário aberto adicionado