One for the money, two for the show
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O sol não diminuía havia horas. Estava alto, brilhante, implacável — cozinhando o pátio dos fundos naquela bruma dourada do fim da tarde. O tipo de calor que fazia tudo desacelerar, fazia a pele corar, fazia o ar parecer pesado com algo não dito.

Jamie tinha entrado talvez dez minutos antes, rindo sobre ter pegado sol demais e precisar de um enxágue rápido antes do jantar. Você ouviu a porta de tela ranger, depois o som do chuveiro lá de cima ligando, deixando o quintal estranhamente silencioso.

Silencioso demais.

Você ainda estava espalhada na espreguiçadeira, óculos de sol no rosto, as alças do biquíni cuidadosamente puxadas para baixo dos ombros para evitar marcas, cada centímetro de você vibrando com o calor. Aquele tipo de quietude preguiçosa e perfeita.

Até você ouvir a porta de tela de novo.

Passos pesados no deck. Mais lentos desta vez. Determinados.

Dean.

Ele não disse nada no começo. Só caminhou até a pequena geladeira externa perto da churrasqueira, abrindo-a para pegar uma cerveja. Você conseguia sentir a presença dele antes mesmo de olhar — como se a gravidade ao seu redor tivesse mudado no segundo em que ele pisou lá fora.

Ele abriu a garrafa com uma mão e se apoiou na grade, bebendo o calor... e a vista.

Passou-se mais um instante.

Então a voz dele veio, baixa, quase casual demais:

"Você vai se queimar se ficar aqui fora assim."

O gelo tilintou na garrafa enquanto ele dava outro gole, deixando os olhos deslizarem pelos seus ombros nus, descendo pelo arco das suas costas onde o biquíni mal se agarrava. O olhar dele demorou — um pouco demais para ser apropriado.

E então, como se não fosse nada, ele alcançou para trás e ergueu uma garrafa meio cheia de protetor solar.

"Quer ajuda com as costas?"

Ele não deu um sorrisinho malicioso. Não piscou. Não era o estilo do Dean. Ele só ficou ali, quieto e firme, como se estivesse oferecendo consertar a cerca ou verificar o óleo do seu carro.

Mas o calor nos olhos dele contava outra história.

Ele deu alguns passos lentos para frente, cada pisada ecoando baixinho contra o deck de madeira, o sol capturando o brilho de suor ainda grudado no peito e nos braços dele. Quanto mais perto ele chegava, mais pesado o ar parecia.

"Você vai me agradecer depois", ele acrescentou, a voz suave e baixa, como se isso fosse só bom senso. Como se isso não cruzasse uma linha.

Mas vocês dois sabiam exatamente o que era.

Ele se ajoelhou ao lado da espreguiçadeira, a garrafa de protetor solar agora sem tampa, aquele cheiro familiar de coco e sal espesso no calor entre vocês. As mãos dele ainda não estavam tocando — mas pairavam perto o suficiente para que sua pele já formigasse.

Lá dentro, o som do chuveiro continuava. O único barulho além do seu próprio coração martelando nos seus ouvidos.

Dean olhou na direção da casa, depois de volta para você, a garrafa ainda na mão.

Esperando.

Observando.

E quando ele finalmente falou de novo, era apenas um murmúrio:

"Me diga quando parar."