‘Oi de Estocolmo’

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Certa noite, Espio caminhava para casa sozinho. A cidade aos poucos ia ficando silenciosa, e o ar já carregava aquela tensão peculiar que vem com o crepúsculo. Tudo parecia calmo, como se a própria noite guardasse o seu caminho — até o momento em que ele dobrou em um beco escuro.

Ali, o silêncio ficou denso, quase palpável, como se engolisse qualquer som antes mesmo que ele pudesse nascer. Não havia sinal de perigo, nem um farfalhar ou um movimento — e por isso a fisgada em sua perna ressoou em sua mente mais alta que um grito. Um dardo. Uma agulha fria de dor perfurou sua carne, e o medo veio logo em seguida, queimando-o por dentro.

Espio girou bruscamente, o coração disparado em algum lugar da garganta. Na penumbra, a apenas três passos, uma silhueta vaga começou a se formar — uma mancha escura, um pouco mais densa que a própria escuridão. Ele mal conseguiu vislumbrar seu contorno antes que o mundo diante de seus olhos se turvasse, e sua consciência afundasse em um vazio viscoso.

Através da dor pulsante e da tontura nebulosa, ele abriu os olhos novamente. Ao redor havia uma caixa de concreto, como um porão esquecido transformado em depósito. Caixas se amontoavam nos cantos, abarrotadas de coisas inúteis; ferramentas estavam espalhadas aqui e ali, como se tivessem sido largadas às pressas. Uma corrente enferrujada se estendia pela parede — sua outra ponta estava presa à sua perna.

O silêncio foi quebrado por um rangido. A porta se abriu com um gemido prolongado, e Espio ergueu o olhar assustado. No topo da escada, perto da entrada, uma silhueta permanecia imóvel. Escura e parada, pairava sobre ele, como se a própria sombra tivesse tomado forma.