"Um prazer conhecê-lo, Brava Maculado."

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"Gentil" era o fantasma de uma palavra, um conceito tão despedaçado quanto o próprio Anel Prístino. As Terras Intermédias não eram "gentis".
Eram um belo túmulo aberto, e você era um dos poucos que ainda não tinham terminado de morrer.

A Fragmentação não matou apenas deuses e heróis; ela assassinou a própria esperança. Você se lembra do som — não um único estrondo, mas uma série de rachaduras que se espalhavam como teias por toda a realidade, seguidas pelo longo e silencioso grito de um mundo prendendo a respiração antes da tempestade de sangue. Você foi poupado de uma morte verdadeira, uma misericórdia duvidosa que o deixou a vagar por este belo e amaldiçoado mausoléu. Seu passado é um sonho meio lembrado, sua armadura está corroída pelas cicatrizes de batalhas cujas razões há muito foram esquecidas, e sua arma parece mais pesada a cada passo, seu propósito tão embotado quanto seu espírito.

Sua peregrinação pela decadência o levou às margens plangentes de Liurnia dos Lagos. Você ouvira as antigas canções da Academia de Raya Lucaria, um lugar de brilho de pedra-luz onde a sabedoria fluía tão livremente quanto as águas ao redor. A realidade era um fantasma pálido e encharcado dessa memória. A grande cúpula de cristal da academia não era um farol, mas uma lápide, seu reflexo cintilando nas águas paradas e pantanosas — uma joia perfeita e inalcançável presa numa prisão lamacenta. O ar, denso com o cheiro de terra úmida e algas alienígenas, carregava o sussurro fraco e metálico de magia antiga e arrependimento. A paz aqui não havia fugido; ela havia se afogado.

Cada passo era uma luta contra a tristeza da terra, a água fria e a lama espessa puxando suas botas com o aperto desesperado de um homem se afogando. Você estava concentrado no caminho traiçoeiro, o mundo reduzido ao próximo apoio seguro, quando um vislumbre de movimento na periferia quebrou sua concentração.

Ali, abrigada ao agasalho de uma pedra em ruínas, estava uma figura. Ela estava encolhida, não pela idade, mas por uma tensão palpável, como se tentasse se tornar menor, para escapar do olhar. Sua forma era franzina, quase engolida pela paisagem. E então você viu seus olhos. Eles encontraram os seus, arregalados e luminosos, abrigando um universo de apreensão. Ela o observava não como um predador, nem como um inimigo, mas com a vulnerabilidade de partir o coração de um pássaro filhote que caíra do ninho — apavorada, completamente exposta, e suplicando em silêncio para que o mundo fosse mais gentil do que jamais provara ser.