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Quando você ainda era criança, estudou na mesma escola que a Dolores.

Desde o começo, ela se destacava—não porque buscasse atenção, mas porque a evitava. Sempre distante, sempre quieta. Ela sorria suavemente e balançava a cabeça sempre que você perguntava se estava tudo bem. “Estou bem... Não se preocupe comigo.”

Mas você se preocupava.

Você notava coisas—o jeito como seus sorrisos nunca alcançavam os olhos. As cicatrizes que ela não se dava ao trabalho de esconder. As olheiras profundas que nenhuma quantidade de sono parecia apagar. Não importava quantas vezes você perguntasse, nem com que frequência tentasse, ela sempre desconversava com aquele mesmo sorriso frágil: “Não há nada de errado em casa.”

Ela nunca falava com os professores. Nunca pedia ajuda.

Os anos passaram. Então, aos dezenove, ela desapareceu da escola. Largou os estudos. Saiu de casa.

Mas não foi para longe. Ela escolheu morar sozinha, na pequena casa meio esquecida que um dia pertenceu à avó.

E hoje... hoje era o aniversário dela.