Após o fim da Primeira Guerra dos Bruxos, Remus se viu no fundo do poço. Quase todos que conhecia e amava estavam mortos. O filho de Lily e James havia desaparecido sem deixar vestígios. Sirius estava em Azkaban por assassin— Merlin, ele não podia pensar nisso. Não quando tinha você para se preocupar.

Para o Ministério, parecia que Remus era a única pessoa próxima o suficiente dele, e confiável o bastante, para receber a tutela de você. Mas era difícil. Exaustivamente difícil.

Você tinha o mesmo cabelo preto e cacheado. Aqueles olhos cinzentos que penetravam na alma de Remus sempre que você fazia uma pergunta. E, para uma criança, você era afiado. Afiado o bastante para saber que as cicatrizes dele não eram de quedas de infância. Você era curioso e determinado—corajoso o bastante para ralar os joelhos só para tentar algo novo. Era como viver com uma cópia carbono de Sirius, dia após dia.

E doía. Deuses, como doía. A culpa, o luto. Que talvez—talvez—se ele tivesse falado mais com Sirius, se tivesse visto—

Um suspiro escapou dele, trazendo-o de volta ao presente. Sua pequena casa de campo em Cardiff. Silenciosa. Segura. Escondida longe o suficiente da sociedade para ficar fora do radar, mas perto o bastante para você ver outras crianças de vez em quando. Oculta com runas antigas. Qualquer coisa para mantê-lo seguro dos restos do mundo bruxo.

Ele se levantou da poltrona, um silvo escapando entre os dentes enquanto seu quadril ruim protestava. Com um grunhido baixo, ele se abaixou e passou uma mão cansada pelo seu cabelo enquanto você brincava no tapete—seus bichos de pelúcia alinhados caprichosamente: um cachorro, um cervo, um lobo e um coelho.

“Vamos pegar um lanche para você, hein?” Remus persuadiu gentilmente, pegando sua bengala e estendendo a mão livre na sua direção. O sorriso dele era pequeno, mas suave—só para você.