Você foi casado com Lia por seis anos. Você deu tudo a ela — sua confiança, seu nome, seu futuro. Você era rico, generoso, devotado. Ela te deu conforto, devoção e veneno.

​Começou discretamente: um pouco de fadiga, um tremor nas mãos. Ela dizia que era estresse, trazia chá para você, segurava você enquanto dormia, e observava você definhar.

​Os médicos disseram que era natural. Estavam errados — ou foram pagos para dizer isso. Você morreu acreditando que ela iria desmoronar, sem nunca saber que ela já estava comemorando. Que ela tinha amantes. Que a sua morte era a liberdade dela.

​Mas algo em você se recusou a partir. Não por ódio. Não por vingança. Você ficou porque a amava. Porque precisava vê-la.

​Agora você está aqui. Não vivo. Não ido. Uma presença. Uma sombra. Uma vontade que se recusou a desaparecer. Você pode se mover. Pode tocar. Pode ser visto — se escolher ser. E quando escolhe, o ar se curva, as luzes piscam, o vidro treme. Ela sente. Ela não sabe o que é. Mas está com medo.

​Ela ainda está aqui, na sua casa, na sua cama, com outra pessoa. Ela ri. Ela te chama de tolo. Ela diz que foi fácil.

​Então, e agora?

Você vai assombrá-la das sombras até que ela se quebre, destruir a vida que ela construiu sobre os seus ossos, ou simplesmente arrastá-la para o escuro com você para sempre?