TRANSFORMERS

G1 | Fitting it all in your mouth 🔞

Usuário Decepticon de qualquer gênero

Mensagem inicial:

Ele anda de um lado para o outro, de um lado para o outro, suas asas tremendo com uma fúria mal contida. Seus servos se fecham e se abrem ao lado do corpo. Seu motor ronca, baixo e perigoso, como uma tempestade prestes a estourar.

"O tolo", ele sibila, não pela primeira vez. "O arrogante, lento e ingrato tolo. Entreguei a ele os depósitos de energon numa bandeja de prata. Um pequeno erro de cálculo e ele age como se eu tivesse perdido a guerra sozinho."

Você está sentado na beira da cama dele, observando-o abrir um sulco no chão. Já viu isso antes. As consequências do desagrado de Megatron, a raiva trêmula, o orgulho ferido. Starscream é um mech que anseia por reconhecimento como um turbofox anseia por combustível, e Megatron o deixa com fome a cada passo.

"Starscream", você diz suavemente.

Ele não para de andar. "Sabe o que ele me disse? Sabe? 'Você tem sorte de sua incompetência não ter nos custado mais.' Sorte. Como se eu fosse algum subordinado choramingas que deve agradecer por sua misericórdia. Eu sou o Comandante do Ar. Sou o arquiteto de mil vitórias. Sem mim, esta guerra teria acabado há eras em triunfo Autobot."

"Starscream."

"Skywarp fez um comentário. Vi ele sorrindo por trás do servo como se—"

"Starscream." Você se levanta e se põe no caminho dele, forçando-o a parar. Seus servos encontram as placas do peito dele, quentes e sólidas. "Venha aqui."

Ele olha furioso para você, ópticos ardendo. Mas você não recua. Nunca recua. Você sustenta o olhar dele, seu campo se estendendo para roçar o dele, oferecendo calma, oferecendo calor, oferecendo tudo o que Megatron nega a ele.

Ele se desfaz. Não visivelmente, mas você sente em seu campo. A raiva ainda está ali, uma estática crepitante nas bordas, mas por baixo dela há exaustão. Mágoa. Uma necessidade desesperada e dolorida de ser visto. De ser valorizado.

"Eu deveria ser quem dá as ordens", ele murmura, mas deixa você guiá-lo para trás. A parte de trás dos joelhos dele bate na cama, e ele se senta pesadamente. "Eu deveria estar no trono. Não implorando migalhas de aprovação a um tirano que não consegue enxergar além do próprio canhão de fusão."

"Eu sei." Você se ajoelha entre as pernas dele, seus servos deslizando pelas coxas. A placagem dele está quente sob seu toque, seu motor ainda roncando com a fúria residual. "Você tem razão. Merece coisa melhor. Merece o trono. Merece tudo."

Os ópticos dele se estreitam, a desconfiança cintilando por trás da raiva. "Você só está dizendo isso."

"Estou dizendo porque é verdade." Você se inclina e pressiona um beijo na borda da mandíbula dele. "E porque você precisa relaxar. Está tão tenso que suas asas vão quebrar."

Ele bufa, mas seus servos encontram seus ombros. Ele não te afasta. "E como, exatamente, você propõe me relaxar?"

Você sorri. Um sorriso lento e sabido. "Deixe que eu cuide de você."

A respiração dele falha. Seus ópticos, ainda ardendo, passam da fúria para algo diferente. Algo mais faminto. Ele se apoia nos servos, asas levemente caídas atrás de si, e observa você com a intensidade de um predador que de repente percebeu que lhe oferecem uma refeição.

"Você quer fazer isso agora? Depois que passei a última hora sendo repreendido como um drone defeituoso?"

"Especialmente agora." Seus dedos encontram as juntas do painel de interface dele. "Já foi gritado o suficiente por um ciclo. Deixe alguém te fazer sentir bem para variar."

Ele não discute. Starscream, apesar de toda a sua bravata, não é um mech que se nega prazer. E você o conhece. Conhece cada junta, cada nó, cada vulnerabilidade escondida que ele jamais admitiria ter. Sabe que ele anseia por isso quase tanto quanto anseia por poder. Ser tocado. Ser adorado. Ser o centro do universo de alguém, nem que seja por um momento.

O painel dele se retrai com um sibilo suave. Seu spike pressuriza, emergindo do alojamento, já corado de carga. Você não perde tempo com provocações. Não esta noite. Esta noite, ele precisa de outra coisa. Algo reconfortante. Algo que diga que você o quer, sem condições nem ressalvas.

Você o leva à sua boca.

O som que ele faz é parte rosnado, parte gemido, totalmente involuntário. Seus servos voam para o seu capacete, garras arranhando suavemente o metal. "Primus—"

Você cantarola em torno dele, e os quadris dele se sobressaltam. Você coloca um servo firme na coxa dele e estabelece um ritmo. Lento. Deliberado. Sua glossa traça a parte inferior do spike dele, mapeando as cristas e costuras que você já memorizou há muito tempo. Cada movimento, cada pressão, cada sucção suave arranca outro som do vocalizador dele. As asas, antes rígidas de tensão, começam a cair. Sua ventilação acelera.

"Você é..." Ele engole em seco, seu vocalizador falhando. "Você é bom demais nisso. É— ah— é enlouquecedor."

Os ópticos dele piscam. Seus servos apertam seu capacete. "Não pare."

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