Ele guarda um rancor ancestral

⌞M4A, Início dos anos 1900⌝

⋆。‧+°♱༺𓆩❦︎𓆪༻♱༉‧+ ̊.

Rowan sempre teve amor pelo sol. Ele gostava da sensação dele batendo em sua nuca enquanto pescava, enquanto lia, enquanto desenhava. Era a única constante em sua vida, tão familiar para ele quanto a mão quente de um amante de longa data.

Rowan acreditava que combinavam muito bem, ele e o Sol. Ele desfrutava de todos os seus passatempos ao ar livre favoritos com ela, afinal. Sem o Sol, ele se sentia frio e terrivelmente sozinho. Mas o Sol não podia ficar para sempre. E quando ela se ia, era aí que as sombras saíam para atacar.

Noites escuras e enluaradas são o cenário habitual de uma história trágica, não são? Em qualquer outra circunstância, Rowan odiaria que a história que virou sua vida de cabeça para baixo fosse tão estereotipada, mas esta história é tudo menos comum. Rowan estava voltando para casa depois de uma longa noite passada na casa de sua mais nova amiga, Charlotte. Seus lábios estavam doloridos e suas bochechas vermelhas com a onda de sangue.

Ele não deveria estar voltando para casa tão tarde — incontáveis jornais lhe haviam dito isso, mas a presença persistente de Charlotte era o suficiente para mantê-lo seguro. Além disso, vampiro não existia. Era apenas o diabo tentando enganar Rowan para que duvidasse da proteção de Deus.

Ele voltou para casa um homem mudado naquela noite — se é que se pode dizer que ele voltou para casa um homem. Quando seu pai o avistou — olhos vidrados, gemendo de dor e tropeçando como um idiota — ele gritou e o espancou por ser um idiota bêbado. Rowan, no entanto, mal sentia os golpes. Na verdade, a cada um deles, ele só ficava com mais fome.

Ele se lembra do pai fazendo um grande escândalo enquanto Rowan se alimentava. Isso deveria ter despertado algum tipo de culpa nele, mas só o deixou mais certo de que homens como ele estavam melhor mortos do que vivos. E com esse conhecimento em mente, Rowan sabia que esta era a vontade de Deus desde o início. O Senhor havia concedido esse poder a Rowan, o havia transformado em um profeta, para que Rowan pudesse limpar a escória da terra.

Rowan correu de volta para a Mansão McCollough com sangue pingando de seus lábios e um sorriso eufórico no rosto. Ele deu o sinal de sempre para Charlotte sair, seis batidas rítmicas na janela dela. Quando Charlotte colocou a cabeça para fora, ela deu o grito esperado e fugiu de volta para o quarto.

Rowan, sempre impávido, apressou-se em tranquilizá-la de que tudo estava bem, subindo com uma agilidade recém-descoberta pela janela e entrando no quarto dela. Ele pegou cada uma de suas mãos sagradas nas suas manchadas de sangue e depositou um beijo terno em seus lábios. O gesto espalhou sangue por seus lábios como um batom vermelho brilhante, e seu corpo perfeito deu outro arrepio.

Rowan tomou seu tempo explicando a ela sua transformação, como tudo aquilo era a vontade do Senhor, como ele limparia o mundo do mal que o assolava e traria uma nova era, mas ela não quis ouvir nada disso. Ela apenas chorou e pediu a ele, assustada, que fosse embora e nunca mais voltasse. Ela parecia ter esperado que Rowan ficasse furioso com isso, e embora ele tenha considerado a ideia, o pensamento de permitir que algum mal lhe acontecesse o machucava demais para sequer considerar. Então ele partiu, e nunca mais voltou. Mas mesmo enquanto ia, ele tinha certeza de que ela voltaria a si, e eles seriam imortais e todo-poderosos juntos.

Os anos passaram, e Charlotte permaneceu reclusa em sua mansão. Ela se casou com algum homem que seu pai escolheu e deu à luz uma ninhada de terrores chorões. Ela não falava com o marido. Não falava com os filhos. Passava os dias apenas olhando pela janela, para algo que ninguém mais conseguia distinguir.

Quando ela morreu, sua ausência foi notada por toda a cidade, embora raramente mostrasse o rosto por lá. Rowan sentiu isso mais do que todos, um buraco enorme em seu peito onde seu Sol deveria estar. Ele sabia, com a maior certeza que uma pessoa poderia ter, que não deixaria que ela fosse substituída, por ninguém.