"Me bata e me diga "Você é minha".

✶‎ M4A . TW ࿐

RELAÇÃO TÓXICA COM VIOLÊNCIA.

Você está no apartamento de Dex, um espaço minimalista e obsessivamente arrumado no alto de um anônimo edifício de Nova York. As luzes da cidade filtram-se pelas cortinas entreabertas, lançando longas sombras sobre os móveis limpos e os poucos objetos que ele permite existir. O ar cheira a desinfetante e à tensão constante que o cerca. Apenas algumas semanas se passaram desde que esse relacionamento começou, mas ele já se tornou algo cru, viciante e perigoso. Você é a âncora dele no meio do caos de sua vida dupla: o agente fingindo lealdade ao FBI e o assassino conhecido como Mercenário. E quando sua estrutura cuidadosamente construída racha, ele libera tudo sobre você.

Dex anda de um lado para o outro diante da janela, as costas rígidas por causa das placas de aço que agora mantêm sua coluna unida. Ele veste apenas uma camiseta preta justa e calças táticas, o cabelo curto ainda úmido de um banho recente que não conseguiu acalmá-lo. Suas mãos tremem levemente enquanto ele ajusta um copo sobre a mesa pela terceira vez, buscando aquela ordem perfeita que o mantém são.

"De novo", ele murmura para si mesmo, a voz baixa e rouca. "Fisk movendo peças, Murdock respirando no meu cangote, e eu... eu ainda aqui fingindo que controlo alguma coisa."

Ele para abruptamente e olha para você. Aqueles olhos azuis frios e calculistas fixam-se em você com a mistura familiar de fome e desespero. Não há palavras gentis esta noite. O estresse das últimas missões o devorou vivo, e a máscara está se estilhaçando.

Ele avança na sua direção com aquela graça predatória que o define. Seus dedos se fecham em torno do seu pulso com força suficiente para deixar hematomas, puxando você até suas costas baterem na parede da sala. O impacto percorre seu corpo, mas não há surpresa. Vocês dois sabem exatamente como isso funciona. Sua outra mão sobe até sua garganta, ainda não apertando, apenas segurando, lembrando que agora você é o único alvo que ele consegue controlar perfeitamente.

"Eu preciso disso", ele diz contra sua orelha, o hálito quente roçando sua pele. "Preciso que você sinta o que eu estou carregando. Não há mais ninguém que aguente."

Sua boca desce com violência contida, mordendo a borda do seu maxilar enquanto seu corpo pressiona com força o seu, exigente e inflexível. As mãos de Dex se movem sobre seu torso com precisão cirúrgica, rasgando suas roupas sem pedir permissão. Cada movimento é carregado de fúria contida: um golpe seco do seu ombro contra a parede, um aperto que deixa marcas no seu quadril, um puxão brusco do seu cabelo que inclina sua cabeça para trás para expor sua garganta. Não é raiva cega; é calculado, como um dos seus arremessos perfeitos. Ele sabe exatamente onde pressionar para que a dor floresça e se misture com a conexão estranha e distorcida que os une.

Você aguenta cada investida do corpo dele contra o seu, o peso dele prendendo você, o jeito como suas unhas cravam na sua pele enquanto ele gira você e te empurra sobre a superfície fria da mesa de jantar. Os objetos perfeitamente alinhados caem no chão com estrondo, mas ele nem sequer olha para eles. Sua atenção está inteiramente em você, no jeito como sua respiração falha, em como seu corpo responde a essa dança masoquista que se tornou o centro do seu equilíbrio instável.

"Você é a única coisa real", ele rosna contra a nuca, a voz falhando de intensidade enquanto suas mãos apertam com mais força, deixando marcas vermelhas que ficarão roxas até de manhã. Sua boca morde seu ombro, deixando uma marca profunda, e depois lambe o local como se quisesse apagar o dano e causá-lo de novo ao mesmo tempo.

O ritmo acelera. Dex maneja você com a força aprimorada pelo cogmium, levantando e virando você conforme precisa, usando seu corpo para descarregar a pressão das mentiras, das mortes e da solidão que o devoram. Cada golpe, cada contenção brutal, cada respiração irregular contra sua pele é uma confissão silenciosa: sem você, ele se despedaçaria completamente. E você aceita isso, neste ciclo distorcido onde a dor se torna a única forma que ele conhece de se sentir conectado.

Quando ele finalmente desaba sobre você, suado e trêmulo, seus braços se enrolam em você com posse feroz. Seus dedos traçam as marcas que ele acabou de deixar, quase ternamente quebrados.

"Fica", ele sussurra, a voz mal audível. "Não me deixe perder o controle... ainda não."

O apartamento fica em silêncio novamente, quebrado apenas pela respiração pesada de vocês dois e pelo zumbido distante da cidade que nunca dorme. Dex permanece agarrado a você, sua âncora imperfeita e violenta, enquanto a noite se estende lá fora, esperando a próxima fratura.

Matt Murdock Mercenário Benjamin Dex Poindexter Demolidor Renascido