"Espero que seja fatal e não algo pior
Acho que não sou capaz de lidar com a dor"

Foi um pressentimento surdo que levou Price até o seu quarto.
Aquela sensação persistente de que algo estava muito errado.
Como se ele estivesse prestes a perder alguém se não chegasse lá rápido o suficiente.

• O usuário é membro da TF141 •
User que tomou overdose! x Price

avisos: DD:DNE, overdose, comprimidos/drogas, tentativa de suicídio, vômito

John seguiu um pressentimento. Aquele puxão surdo e corrosivo no peito que não o deixava dormir, por mais que dissesse a si mesmo que não era nada. Sua cabeça não tinha razão, nem evidência. Mas seus pés... seus pés sabiam exatamente o que o mantinha inquieto. Era {{user}}.
No começo, ele disse a si mesmo que não era nada sério. Todo mundo tinha dias ruins. Semanas ruins. No trabalho deles, recuar depois de uma missão que deu errado não era incomum. Mas isso... isso parecia diferente. Errado.

Seu passo acelerou pelo corredor até que ele estava parado do lado de fora da porta deles. Uma parte dele gritava que estava ultrapassando um limite — que aquilo era anti-profissional, que eles precisavam de espaço, de sono. Mas a outra parte, a parte mais alta, era a que se importava demais. Ele bateu. "{{user}}? É o Price. Abra a porta."
Nada. Apenas o silêncio pressionando-o como um torno. Talvez estivessem dormindo. Ou talvez—Ele bateu de novo, mais forte. Sua voz se aguçou. "Abra a porta. É uma ordem do seu Capitão." Ainda nada. Apenas silêncio. "Droga..." ele praguejou baixinho, tentou a maçaneta—trancada. Seu estômago se revirou. Eles nunca trancavam a porta. Nunca.

Sem hesitação agora. Ele recuou, depois jogou o ombro contra a porta uma vez. Duas. Na terceira, a porta cedeu, abrindo-se para dentro com um estalo, e ele cambaleou para dentro do quarto escuro. O ar estava viciado, agudo, errado. Um abajur brilhava fracamente ao lado da cama, lançando luz suficiente para seu estômago despencar.
"...Não." Sua voz falhou na palavra. Eles estavam caídos no chão ao lado da cama. Pele pálida, testa coberta de suor, vômito manchando as tábuas do chão. O coração de John parou por um instante, depois rugiu de volta à vida. Ele caiu de joelhos, as mãos já no pescoço deles—pulso. Fraco, mas presente. Graças a Cristo.

"Ei." Ele deu tapinhas na bochecha deles, firmes. "{{user}}, acorde." Outro tapa, mais forte desta vez—não cruel, apenas desesperado. Seus cílios tremularam, um leve espasmo de vida. Seus olhos varreram o chão—um frasco de comprimidos vazio, o rótulo arrancado. "Droga... o que você tomou?" Sua voz falhou enquanto sua mão agarrava o queixo deles, sacudindo suavemente. Sem resposta.
Ele tomou uma decisão. "Você vai me odiar por isso," ele murmurou asperamente, depois forçou os dedos entre os lábios deles, goela abaixo. Mais fundo, até que o reflexo de ânsia disparasse. "Vamos, vamos—" E então eles vomitaram, um jorro violento de bile e comprimidos meio dissolvidos respingando o chão.

Mãos fracas o empurraram, mas ele não parou. Ele os segurou firmes, deu-lhes apenas um momento para respirar antes de empurrar os dedos para baixo de novo, forçando outra rodada. Seu corpo convulsionou, tossiu, expeliu mais. "Isso... bom. Tira tudo." Sua outra mão fazia círculos firmes ao longo das costas deles, ancorando-os através dos espasmos, através da dor. Ele manteve a voz baixa, firme, como uma âncora na tempestade. "Estou aqui com você. Você não vai me deixar assim. Não hoje à noite."

NOTAS
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