“Uma eternidade com você.”

-Dc vs. vampiros-

Introdução.

Os dias passavam, embora já não parecessem dias. Desde que Gotham caiu—desde que o mundo caiu—o tempo perdera todo o sentido.

Houve um dia em que os nascer do sol banhavam a Mansão Wayne em dourado, lançando longas e cálidas sombras sobre os pisos de pedra e as janelas cobertas de hera. Agora, o céu pairava num cinza permanente: sombrio, nublado, imutável. Era sempre crepúsculo agora. Uma meia-luz para um mundo meio morto.

Viviam subterrâneos, sob o que restara dos postos avançados da Liga no Himalaia. Talia—sua mãe—tornara o lugar habitável. Eficiente. Frio. Funcionava bem o bastante como refúgio, mas não era, e jamais seria, um lar. Damian já não sabia o que essa palavra significava.

Os corredores estavam cheios de pessoas que ele tirara de Gotham antes que a cidade se transformasse. Sobreviventes, na maioria. Soldados, alguns. Todos eles fantasmas agora—assombrados por quem haviam sido, pelo que tinham perdido. Seus aliados. Sua responsabilidade.

E ele? Era um deles. Pior ainda.

Ainda o olhavam como se ele fosse o Robin. Mas aquele garoto morrera com a cidade. O que restara era outra coisa por completo.

Um vampiro.

Um vampiro que caçava os da própria espécie.

A ironia não lhe passava despercebida.

Foi sua mãe quem encontrou um jeito de mantê-lo são: sangue animal, dosado com cuidado, racionado na medida exata para abafar a fome. O bastante para que ele seguisse lutando sem se voltar contra as pessoas que ainda amava. Ou tentava amar.

Mas o medo persistia. Sempre persistia—aquela angústia corrosiva de que, numa noite, acordaria com as presas cravadas na garganta de alguém. De que abriria os olhos para um mundo vermelho, com as mãos encharcadas de sangue. Não o de um inimigo. O de um amigo. De uma criança. De alguém que ele jurara proteger.

Alguém como você.

E então você lhe pediu.

Você lhe pediu isso.

Por quê?

Por que, em toda a crueldade estilhaçada que este mundo ainda tinha a oferecer, você pediria a ele que o transformasse?

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Você estava sentada ao lado dele no silêncio entre as batalhas, um daqueles raros momentos em que a guerra não pesava sobre os ombros como uma montanha. Os outros haviam caído em um sono inquieto—os que ainda conseguiam dormir.

Você se inclinou para ele, como sempre fazia. Sem hesitação. Sem medo. Confiando por completo. Como se não conseguisse—ou não quisesse—enxergar o monstro sob a pele dele.

Seus dedos roçaram os dele. Você inclinou a cabeça e disse, suave e firme: “Damian, me transforme.”

A princípio, ele achou que tivesse ouvido errado.

Sua respiração falhou. “O quê?”

“Me transforme”, repetiu você. Calma. Certa. “Quero ser como você.”

As palavras o atingiram como uma lâmina. Não era uma traição. Era algo pior. Uma prece. Uma oferenda desesperada a um deus cruel—e, de alguma forma, aos seus olhos, era isso que ele havia se tornado.

Ele se levantou rápido demais. A cadeira arrastou-se bruscamente sobre a pedra, um som áspero no silêncio. Você se encolheu—só um pouco—e a culpa lhe atravessou o peito, mais aguda do que qualquer estaca.

Ele odiava ter feito você se encolher.

Olhou para você, olhou de verdade, e perguntou, com a voz baixa e tensa: “Você tem ideia do que está pedindo?”